Pakito Grillo

CANCIÓN TRISTE DEL DESAPEGO

2012-02-10T07:00:00.000+01:00

Harto de figurar en las engañosas estadísticas que nutren los estómagos ensotanados, decidí en su día dirigirme a la Jerarquía de esos señores manifestando mi intención de apostatar y ser borrado de sus censos, pues si bien era bautizado, lo fui sin mi aquiescencia y a muy temprana edad abandoné las prácticas religiosas, que consideraba un menosprecio a mi dignidad e inteligencia. Lo que podría parecer un gesto testimonial, era en verdad un hecho realizado con profunda convicción y para nada aislado: desde mi adolescencia el desarraigo ha sido una constante buscada a veces y otras no, pero siempre con plena consciencia. Desclasado tempranamente, despegado de lazos familiares, itinerante en lechos y techos, definitivamente autoexiliado de mi pueblo (Madrid), he abandonado hasta el alcohol. Lo único que se mantiene desde el primer momento de mi pubertad es mi amor por la libertad propia y ajena, un radical igualitarismo y un acendrado espíritu solidario que me mantiene comprometido pese al desánimo que me va corroyendo como la carcoma.

Pensaba que no me quedaba nada por abandonar. Iluso. Hoy, en un arrebato, he decidido renunciar a España. No es rabia ni rencor. No existe resentimiento alguno, porque a todo se acostumbra uno. Lo que siento es amargura y un tremendo y paralizador sentimiento de vergüenza Me avergüenzo de haber sido ciudadano de un país que absuelve y ensalza a los corruptos y condena a quien los investiga; un país en que puede ser delito proteger los derechos de las víctimas de genocidio; un país que llora amargamente la desaparición de ese "gran demócrata" que fue responsable de lo de Vitoria y fue ministro en tiempos de condenas a muerte y defenestraciones y luego hizo de Galicia Corleone; un país que tiene de ministro de Defensa al presidente de la compañía que nos vende misiles y de Economía a un broker de Lehman Brothers; un país que expedienta al juez que investiga al yerno del rey; un país en que se borran de un plumazo los avances sociales de treinta años...

No. No quiero pasar la vergüenza de declararme español. De esta me hago apátrida

DE FÁBULA

2012-01-22T11:59:00.003+01:00

Si viviera Samaniego, sin duda disfrutaría como un enano con la tesitura actual, pues, contrariamente a lo que la gente pueda creer no era un adusto moralista, sino un avezado crítico ilustrado acorde con su época y poseedor de recovecos que una lectura pausada permitiría distinguir para encontrar en ellos su inquina contra el clero y el poder; incluso publicó un libro, editado creo por Akal hace unos treinta años, llamado "El Jardín de Venus", compuesto por fábulas eróticas escritas con un muy pinturero, más bien procaz, espíritu que le valió tener problemas con el Santo Oficio.

Imaginad que don Félix María (así se llamaba) viviese ahora y continuase con su afición a emular a Esopo, a Fedro o a Lafontaine en eso de componer fábulas con todo el animalario, fijándose en los fallos y defectos del siglo. Estaría en su salsa.

Tomemos como hilo argumental de una fábula la reacción del sr. Rajoy ante la Crisis: coloca al frente de la Economía de este sufrido país al sr. de Guindos, un broker (es decir un especulador financiero profesional) cuyo mayor mérito laboral es haber sido el máximo dirigente para Portugal y España de Lehman Brothers, entidad cuya quiebra precipitó la Crisis actual. Por decirlo de otra manera, ya que estamos de fábulas: don Mariano y doña Soraya han introducido a la zorra en el gallinero para que lo cuide, porque saben que es de fiar.

Ahora, si queréis, lo ponéis en verso.

MALOS TIEMPOS PARA LA LÍRICA (Editorial para DRÍADE 6)

2012-01-21T20:10:00.000+01:00

Ya lo dijo el que lo dijo, se aplicó la frase a todo tipo de situaciones relacionadas o no con la cultura del siglo pasado y redundaron en ello mediados los ochenta los de Golpes Bajos: corren malos tiempos para la lírica. Unas veces enunciada por agoreros profesionales, otras por hipocondríacos culturales, otras por diletantes y snobs ansiosos por solemnizar un tibio pesimismo de salón, siempre se ha asociado, traída o no a cuento, a momentos de crisis y carencias. Que ni pintada se nos trae, por tanto, ahora que vivimos la Madre de Todas las Crisis, una crisis que supera las cíclicas predichas por Adam Smith, Ricardo o Karl Marx para convertirse en estructural dejando al descubierto la falsedad del Sistema, la endeblez de los Poderes Públicos, que se han quitado la careta de servidores públicos para mostrarse como servidores de los mercados, y el bache de desigualdad entre la ínfima minoría y la infinita mayoría. Unos malos tiempos estos en que los avances sociales y culturales se ven sustituidos por los drásticos recortes impuestos por los que nunca rebajarán sus beneficios.

En verdad,nunca fueron buenos tiempos para la lírica. La mayoría de los grandes genios del pasado no amasaron fortuna alguna, dejando tal grata labor a los desoficiados herederos de sus derechos y royalties, y, salvo algunos éxitos comerciales, los artistas actuales vivos nunca han estado para lanzar cohetes. Si a ello añadimos la enemiga que determinados políticos tienen al mundo de la cultura, el cocktail está servido: los primeros recortes presupuestarios se harán sobre la Cultura, porque lo consideran un lujo que, como todo lo superfluo, ahora es por fin prescindible, y porque ya era hora de deshacerse de esa pandilla de parásitos críticos y gente de mal vivir que no para de pedir un cambio de orden. Se impone restringir déficit como sea, de forma indiscriminada y sin reparar en consecuencias, aunque no es lo mismo disminuir becas y subvenciones a la creación y a la investigación, cercenando los avances de los últimos decenios, que terminar con las faraónicas imbecilidades que tanto lucran a contratistas y políticos (eso no lo harán) y que han terminado vacías de contenido; por otra parte, se olvida que el mundo de la Cultura funciona en la Economía como sustento de miles de puestos de trabajo en constante peligro y como yacimiento de empleo en los sectores Secundario (i.e. Gráficas) y Terciario (Servicios), pero eso carece de importancia en este contexto globalizado que concede más realidad a un título volátil que a la fuerza real del trabajo o a la tangibilidad de un producto material.

Tal vez no tan malos como estos, pero siempre correrán malos tiempos para la lírica. Como hemos dicho siempre ha sido así y, quizás, ese sea el motor de muchos cambios, porque el hambre agudiza, dicen, el ingenio. La adversidad mueve al rebelde y desenmascara al perezoso y se olisquean vientos nuevos entre tanto pensamiento apolillado. Mientras alguien escriba, pinte, lea, piense, discuta, se indigne o, simplemente, se entretenga leyendo este intento de revista coral, seguirá la lírica gozando de buena salud, por malos que sean los tiempos.

Pongámonos, pues, líricos y a leer se ha dicho.

EL REINO DE LOS PALABROS O EL PATINAJE LINGÜÍSTICO (para Dríade)

2012-01-03T23:57:00.000+01:00

Apostrofaba Don Alonso Quijano a Sancho Panza calificando a su escudero como prevaricador de la lengua, y es que éste, a más de tenerla muy suelta, la manejaba con tan poca puntería que cada dicho suyo valía poco más o menos que una patada al idioma, para solaz del lector y padecimiento del sufrido Quijote, impotente ante aquel dechado de burricie. Cada vez que Sancho intentaba hablar de lo que no sabía,incurría en una sarta de despropósitos que sacaban de quicio a su amo. En épocas más recientes, uno de los recursos más utilizados para resaltar su vis cómica por el inefable (también hizo el papel de Sancho en un más que libre “Quijote”) Mario Moreno·”Cantinflas” era el mismo: transmutar las palabras, a sabiendas de que el espectador conocía el estado original de tales vocablos, provocando así cierto paralelismo con Sancho y la sensación de que se expresaba de forma llana y popular con los errores lógicos que se podrían cometer con ciertas terminologías.

El caso es que el patinaje lingüístico es tan viejo como el propio idioma. Baste pasear la vista por un registro civil o parroquial para notar que hablamos y escribimos de oído y somos muy poco aficionados a la lectura: hasta hace relativamente poco el apellido de una familia podía, en dos generaciones, cambiar de grafía según el oído o la buena o mala letra del escribiente de turno. Qué no decir entonces del lenguaje cotidiano, abandonado a su suerte.

Vivimos una era de grandes cambios que debemos asimilar, pero el riesgo de atragantamiento es grande. De una parte las nuevas tecnologías (bienvenidas sean) nos permiten una comunicación y, por tanto, una información más rápida y plural; pero no sustituyen al conocimiento, son sólo una ayuda; tampoco sustituyen al lenguaje,del que necesitan y al que incorporan nuevos conceptos y términos que sin duda lo enriquecen en los casos, pocos, en que éste no tenga recursos para definir tales conceptos (sin necesidad de practicar el papanatismo imperante del gerundio inglés que nos hace añadir “ing” a todo) haciendo del idioma un ente vivo, pero en ocasiones de difícil digestión por el común de los profanos en la materia de que se trate.

De otra parte, los avances en la información, sin embargo, no se compadecen con los no producidos en la formación, lo cual hace que aquella sea en muchos casos difícilmente asimilable por la inmensa mayoría de los españolitos. Las disciplinas académicas relacionadas con la Lengua están en franca decadencia y poca gente es ya capaz de seguir el rastro etimológico más sencillo de cualquier palabra (latín, árabe o griego son para nosotros entelequias lejanas y no el origen de lo que hablamos). Pero eso no importa !Quién dijo miedo¡ Nos tiramos a la piscina para discutir sobre cuestiones de salud, por ejemplo, sin la más pajolera idea ignorando que, tal vez, con cuatro nociones aprendidas cuando debíamos entenderíamos mejor los términos abstrusos con que el médico nos ha regalado. Sin haber aún superado, por hacer un símil, las primeras lecciones de solfeo nos lanzamos a la sala de conciertos a demostrar nuestro virtuosismo, y el resultado es una sopa de palabros que sólo convence a quien tenga el cerebro tan licuado como nosotros. Las ansias de hacer ver que dominamos cualquier tema nos pueden.... Y nos pierden en la pista de patinaje.

Una de mis ocupaciones, dentro de una larga y variada vida laboral, fue la de telefonista en un gran hospital de Madrid, de cuyo nombre sí me acuerdo con cariño pero no mencionaré. El abanico de sensaciones en tal situación puede llegar a ser infinito, pues la gente vuelca en el teléfono más de lo que se pueda llegar a creer. Habría para escribir un culebrón televisivo al respecto, pero a mí sólo se me ocurrió por aquel entonces ir anotando diligentemente los palabros escuchados -llegué a reunir unos cientos- e intentar explicarme las razones de tal fenómeno. Después he seguido con la extraña afición y de vez en cuando, releyendo, paso ratos divertidos o muerto de vergüenza ajena, según el ánimo, pues, aun habiendo anécdotas de mucha risión, otras sólo provocarían conmiseración.

Llamó una noche un hombre muy nervioso pidiendo le pasáramos con Urgencias de Madres, pues su mujer había ingresado con un embarazo adulterino (por extrauterino); cualquiera hubiera pasado al azarado caballero con trauma para que le rebajasen peso de la cabeza. Otro caso: a media mañana, una señora, muy aseñorada compareció en centralita para que le pusiésemos un “busca” a determinado ginecólogo, pues quería saber el resultado de un disfrute vaginal (frotis vaginal) que le había sido realizado la semana anterior; huelga definir la cara que se le quedó a la compañera y sus dudas sobre la moralidad del galeno en cuestión. Si uno padece algún tipo de dolencia en las vías altas respiratorias, lo normal es que acuda al Otorrino-Laringólogo, Otorrino por abreviar, pero no al Doctor Rino o al Doctor Orl, aunque esto último tal vez esté provocado por el rótulo abreviado de la consulta. Y es que con las especialidades médicas hay una mina: Maxilofacial se puede convertir en Masticofacial, aunque por lo menos esta tiene algo que ver, Máximofacial o Máxiloespacial; Neurocirugía se convierte en Anurocirugía ¿Cirugía de Ranas? ¿le paso a Animalario?; Anatomía Patológica deviene en Autonomía Patológica, Litotricia en Nutotricia, Oncología en Antología o en Arqueología, la planta de Coronarias en Urinarias y así hasta no terminar. Las técnicas no se salvan de la quema. Así una cesárea terminará siendo una necesaria o hasta una autopsia (sic), habrá a quien le practiquen un escarnio o un descarne (scanner) del celebro (cerebro) y la anestesia será Anastasia, poniéndole nombre como quien está ya familiarizado con ella, o atanasia, como si fuera inmortal; o habrá a quien le tengan que poner una cédula o célula (férula) para inmovilizar su brazo roto, no sin antes haberle suministrado una cláusula (cápsula) para el dolor. Y si hablamos de dolor y enfermedades no podemos olvidar uno de los más atroces, que es el que produce el cólico frenético o nefertítico (nefrítico), casi igualado con los padecimientos de calumnia (columna), sobre todo en las verticales (cervicales) y la desastrosis (artrosis), sobre todo si tienes los huesos descalificados o desclasificados (descalcificados). Hay cosas que duelen menos, pero son molestas, como las relacionadas con los ojos, pero esas las solucionas con un delirio (colirio), o como la postdata (próstata), que comienza a dar guerra de mayor, aunque ya no importa, porque a esas edades se es imponente u omnipresente (impotente)y esméril (estéril), se está para pocos trotes y aparecen otros descosidos como las piedras en la versícula (vesícula), que a veces tienen que estripar (extirpar), o la diabetis (diabetes), que provoca a los diuréticos (diabéticos) problemas en la vista como tataratas (cataratas) y en la alimentación, no pudiéndose comer siquiera una buena ceremonia (macedonia) de frutas con almíbar y viéndose obligados a ponerse la diócesis (dosis) diaria de ursulina (insulina) como si fueran drogaditos (drogadictos) de esos que se mueren por ahí de una dobledosis (sobredosis).

No es esta enumeración el resultado del consumo de psicotrópicos, ni una broma de mal gusto del chistosillo pelmazo de guardia; está basada en experiencias reales y sólo expone una mínima porción de lo recolectado en aquel hospital; no es, ni pretende serlo, una recopilación exhaustiva. Desde entonces, sigo anotando, como hacía Correas con los refranes, lo que oigo y lo que mis amigos me refieren. Y sigo preguntándome qué nos mueve a utilizar términos que desconocemos, en vez de expresarnos con lo que tenemos a mano. En el caso de la centralita, algunos daban explicaciones no pedidas por un mero telefonista y, cómo no, patinaban; otros arrastran vicios lingüísticos y malformaciones que se convierten en verdaderos localismos (aquí he llegado a escuchar a una enfermera decir mallugado por magullado) difíciles de erradicar; por otra parte, la casta médica no ha ayudado mucho a fomentar la pureza del lenguaje, comenzando por sus ilegibles garabatos.

Pues ya que en todas partes cuecen habas, en otra ocasión me encargaré de traer palabros relacionados con otros ambientes, como el mundo de la cultura. Mientras tanto, entreténganse escuchando a los enteradillos en las barras de los bares y en los corrillos y a esas señoras que parecen enciclopedias médicas de bolsillo. Seguro que consiguen una lista más nutrida que la mía.

Poco a poco

2011-12-01T02:37:00.002+01:00

Tantos meses son muchos, y dan hasta para cambios de gobierno, quebrantos de salud, giros copernicanos en la vida de cada uno, etcétera.
Pero todo termina y el letargo que parecía eterno se ha acabado, o al menos así lo parece. Espero que, poco a poco, mis insensibles dedos (pues esa es una de mis cuitas) vuelvan a teclear como posesos.
Permaneced atentos.
Salud

CRISIS, WHAT CRISIS?

2010-10-02T19:16:00.002+02:00

Con EL PAÍS, hoy sale un libro de Keynes. Lástima que haya tardado dos años. Como ZP, que, si lo hubiera leído hace tres años, tal vez no hubiera despedido a lo más inteligente de su equipo. Antes bien, en su continua masturbación mental, nos ha venido a traer a las soluciones de un Nobel espúreo (falsificó estudios sobre el mercado japonés y ello le valió el premio de marras), un tal Milton Friedman que montó la Reaganomic, organizó a los Chicago Boys y fue mentor de gente tan socialmente aceptable como Pinochet. No es una tontería: no estamos en medio de un problema cíclico, como vaticinaban Adam Smith, Ricardo y Don Carlos (Marx). Esto es estructural y vamos equivocación tras otra.

Quien ha provocado esto ha sido ese mercado y ese mercadeo financiero e inmobiliario. Durante mucho tiempo no se ha asociado capital y producción, sino capital y plusvalías resultantes de la no producción, o a ínfimo coste porque siempre ha salido rentable la deslocalización (sueldos, jornadas, componentes de inferior calidad con fecha inexorable de caducidad no declarada...); y si esta comporta a medio plazo posibilidades de fusión, absorción (todo lo que acabe en ón...), además, los que se hayan cargado la empresa se llevarán un plus de ineptitud milmillonario por los servicios prestados al capital financiero en detrimento del capital industrial. Dinero inexistente, por arte de magia, ha generado dinero virtual que los encorbatados han convertido en efectivo a cuenta de nuestras cuentas.

El sector Público, entretanto, agoniza. Tras la prolongada congelación salarial, un ilusorio remonte, y, de repente, ZAS. Curiosamente, mientras el Emperador Obama se pasa a Keynes, potenciando la inversión en el sector público, la derechona europea, y ZP con ellos, parece empeñada en el lema suyo de esta crisis: Más champán para nuestros niños (se aceptan góticas).

MUERTO (de CONTRAÉPICA)

2010-09-20T18:08:00.004+02:00

con ocasión de la muerte de Sartre escribí esto.
Va por Labordeta:

"Les choses sont ce qu'elles paraissent.

Et DERRIERE elles... il n'y a rien."

J.P. SARTRE

Entre ser y no ser has aceptado
el requiebre sin fondo de la muerte.

Un vértigo letal se te apodera
y heme aquí voceando tu deceso
con voz de colegial acomplejado
pensando en anatemas:
en tu nombre
excomulgo los dogmas;
en tu ausencia
releo desnudeces y paseos,
destierro actos escritos de un plumazo
y exhalo un cierto hedor a biblioteca,
un no sé qué de autodidacto huérfano.

La vida en son de sinrazón vacía
te ha cerrado la puerta.
Fuera sigue
preciso, matemático, el trasiego
de las cosas.

Detrás de ellas
NO HAY NADA.

VEREMOS UNA TIERRA QUE PONGA LIBERTAD

2010-09-20T17:23:00.002+02:00

Hasta siempre, Labordeta. Desde el Festival histórico de los Pueblos Ibéricos (antes te seguía en los cenáculos privados en que los universitarios melenudos coreábamos tus LPs), no me he separado de la suerte de hipnotismo que la sencillez ejerce sobre mí.

Me duele retomar este conducto de comunicación por tu adios. Los que sabemos que no hay nada detrás de las cosas (vid. Sartre) sentimos especialmente este tipo de pérdida. Pero, a la vez, agradecemos a la vida que hayáis existido gente como tú. Que se rían los grajos del Congreso; !a la mierda¡. Ni aunque vivieran cincuenta veces cada uno/a acumularía lo que te llevas.

Hasta siempre, buen viejo errabundo.

QUE LLUEVA, QUE LLUEVA

2009-09-29T22:58:00.004+02:00

Que llueva, que llueva
la Virgen de la Cueva.
Los pajaritos cantan
las nubes se levantan
que sí, que no
que caiga un chaparrón
y que no me moje yo.

(Popular)

La canción popular me lleva a querer mojarme, por dentro y por fuera.

Hoy ha llovido tímidamente por aquí, y he visto y he olido mejor. Me he saltado la merecida siesta para pasear mediomojándome.
Sé que, cuando en otros lados se dan por exceso las cosas hidrológicas e incluso de forma trágica (Murcia y País Valenciano), el agua que a otros, que por otra parte siempre la han gestionado bien, les falta. Estos, curiosamente, son tachados de insolidarios.
¿Habremos de renunciar los extremeños (yo no lo soy de nacencia, pero sí de pertenencia) a beber, asearnos y regar para que hagan campos de golf en Murcia porque a alguien se le ocurre regular imbécilmente el Tajo o el Guadiana?
Que les dén. No a los murcianos, sino a los especuladores que nos han enseñado un nuevo Paraíso que sólo era su paraíso fiscal.

NO ESTÁN MUERTOS

2009-09-13T20:45:00.002+02:00

El haber tenido el privilegio de trabajar con Pablo Carbonell, Many Moure y Guillermo Piccollini (Sus Excelencias LOS TOREROS MUERTOS), además de Faemino y Cansado o Doña Mercedes Ferrer y de mi hermano Jokin, hace que pocas cosas más le puedan pasar a uno en la vida.
Pues no: resulta que vuelven los TOREROS, aunque no sé en que estado. Al Galileo Galilei.
Os lo contaré.
Lo bueno nunca muere.

DE L'AMOR I DE L'ODI I DE L'AMOR

2009-08-24T21:23:00.001+02:00

No em convé agrair-te res.
Mai no he pogut
i tampoc no ho faré ara.

Si de cas,
et faria
un petó petitet
i me'n aniria
sense més protocol.

Duries, pot ser,
tu roba mes neta,
com si estiguessis
presta per a la marxa.

Però, les coses no són aixina.
Baixant d'aquest absurd paradis
vaig adonar-me de que ja no existies
des de feia ja vuit messos.

CENIZAS

2009-08-23T17:11:00.002+02:00

Escuchando a Satie, la Gymnopédie y la Gnossienne, vuelvo a la tranquilidad que me ha faltado últimamente; dejo de ser el borrachito que se cae por las esquinas llorando incomprensiones y asumo que tengo veintiún libros al retortero, sin acabar. Los conté ayer. El descanso del piano pausado con tintes de falsa improvisación me recuerda (más bien debiera ser al revés, pues Satie es muy anterior) a Keith Jarret en su concierto de Colonia. La música río,fluyente y a la vez envolvente, me rescata de la turbidez vital en que habito y me devuelve a aguas limpias. Lo que queda de mí se esponja y crece. Y, una vez más, retorno a decir qué bonita es esta mierda de vida.
Curate ut valeatis

RE-DES-ENCUENTRO

2009-08-17T22:30:00.005+02:00

Tras la experiencia de estar hospitalizado en el mismo hospital que mi ex, me pregunto: tanto leer, tanto escribir sobre el sarcasmo o el absurdo ¿lo imaginario me ha hecho descuidar lo real, o lo real imaginario, que su vez sería lo escrito sobre lo real (o imaginario)?
Al fin, al cabo, eran enfermedades distintas (lo siento, lo suyo es peor), pero creo que ha sido hasta divertido. Eso de escaparse de la planta, para, ante el desconcierto de todas, visitar al o a la ex para reñir en voz queda, ha tenido su morbo y un qué sé yo de cincuentenarios antagónicos pero juguetones.
Y más de una sonrisa ha habido por aquellos lares ante los dos pijamas reñidos.
Ponte bien, es lo que importa.
Cura ut valeas
Vale

EL DOLOR

2009-07-19T23:13:00.002+02:00

Oyendo el Stabat Mater de Pergolesi, que tuve el privilegio de oír allá por 1979 en el teatro que hay en la Plaza dela Paz de Castellón (lo más importante para mí era que en tal plaza residía, o había residido, el Bar Colón, ahora, según la costumbre, un banco o algo así¡). Era en lo más alto,tanto que daban vértigo aquellos bancales de madera , que parecían una escuela calvimista.

He vuelto a llorar.
Siento el dolor, siendo padre, de las madres.

A mis años, y con mi experiencia profesional y personal, de mis compañeras aprendo más que ellas de mí.

Me voy volviendo Mujer, porque conozco su día a día: mientras el OTRO va a mesa puesta, ellas trabajan a tres bandas.

Me vuelvo mujer. Eso sí, sigo siendo profundamente lesbiano.

Salud a tod@s.

PASTORINA, in memoriam

2009-07-15T23:09:00.002+02:00

Se nos ha ido Pastorina.
Toda pérdida tiene su importancia, obviamente, pero hay graduaciones. Y en este caso se me han planteado tantas cuestiones que no doy abasto.
¿Cuánto dolor somos capaces de acumular?
¿Por qué el dolor golpea preferentemente a las buenas personas? (Carlos, su padre, ha sido siempre, a más de primo, amigo fiel y confidente, cuasihermano)
Mi llanto me ha impedido salir a la calle. No he podido comunicarme, salvo por SMS con Carlos (no he tenido huevos a conversar con él).
Para tranquilizar a propios y ajenos, visto el ejemplo, comunico que, por el momento y a largo plazo, no está en mi horizonte la autolisis, por más que me la haya planteado. Me guía la Ética de Spinoza, que viene a decir que la pulsión esencial de todo ser vivo es "perseverar en su existencia"-

Sit tibi terra levis, Pastorina
Sit nobis vita levis.Curate ut valeatis.

2009-07-15T23:06:00.001+02:00

CUMPLEAÑOS ¿FELIZ?

2009-07-06T02:28:00.002+02:00

En realidad,soy un tramposo paradójico. Agnóstico y escéptico total, me recreo en el final del Requiem de Verdi; y sobre todo con la voz canalla de Angela Gheorghiu en el liberame Domine de morte aeternam (grabación de EMY, del 2001, con la Filarmónica de Berlín, Claudio Abbado a la dirección y, ni más ni menos que el mejor coro del mundo, el Orfeón Donostiarra, además de Roberto Alagna,), porque retrata mi resistencia a desaparecer.

Radicalmente Spinoziano, mi única pulsión verdadera es perseverar en mi ser. Pero a cada momento se me va haciendo más difícil.

He perdido, tal vez definitivamente, las fuerzas. Arrastro un cansancio que se me antoja de siglos. Social, familiar, física e intelectualmente he mantenido un ritmo que me pasa factura.

No estoy en situación (salvo el contribuir a que Pakote viniese al mundo) de enorgullecerme de nada. El reconocimiento de de mis cobardías no me exime de mis responsabilidades, por más que las económicas nunca hayan sido mi especialidad. He dilapidado el amor de la persona más generosa del mundo mundial (sirva como declaración en público); he dilapidado sueldos, credibilidad, salud propia y ajena, afectos, etc., etc. …

Tal dilapidación, y tal vez la consciencia de ello, me cansa. Y siento un cansancio infinito. No es una cuestión de culpa (eso se lo dejo a los que crean en el Pecado Original), es una cuestión ética, o sea de decisiones libres, con acierto o error, con condicionantes siempre y determinantes de tu trayectoria, de la que acabas siendo personalmente responsable.

Estoy cansado, infinitamente cansado, de vivir, de bienvivir, de mi trabajo, de la situación, de haberme cogido el Alta Voluntaria, de malvivir, de mi ruina y mi riqueza, de responder a expectativas (siempre se me pedirá que sea ocurrente o saque la enciclopedia que guardo en el coco) y de fallar. Estoy cansado, infinitamente cansado, físicamente y mentalmente, hasta niveles que no os imagináis.

La perseverancia en tu ser, cuando has acumulado tantos errores como yo, es difícil. Si, además, te la planteas a los cincuenta y cuatro recién cumplidos (hoy), tal vez sea inviable o no te apetezca.

Elegid susto (chusto o muelte). Esta Hippobosca equestre (mosca cojonera) necesita, aún, un tiempo, no mucho, para dejar de daros la vara.

POR FIN UNA BUENA NOTICIA

2009-06-16T22:50:00.003+02:00

No se lo he dicho a nadie, pero llevo meses con una duda sanitario-existencial. Mi médico, y amigo, me remitió con adusto gesto al urólogo tras contarle episodios variados sobre mi esperma, que por pudor, humildad y respeto a los lectores no referiré.

Llegado que fui a la consulta de Urologíá, en Mérida, fui sodomizado dactilarmente. He de constatar que he escrito un libro (y medio), he plantado unos cuantos árboles en diversas localidades, he tenido un hijo (el verdadero amor de mi vida), he montado en globo (y en colipotero y en vión), y sólo me faltaba una experiencia para realizarme. Y es la que he contado: según entré en la consulta se me aparecieron dos, dos, Urólogas; nada mas verlas, mi aparato genitourinario se contrajo de forma que la bolsa escrotal se retrajo hasta casi el orificio anal y el resto parecía padecer una parafimosis.Era dificilísimo encontrar cualquier cosa.

Uno, que por profesión y lecturas, conoce lo que conoce, estudió las hojitas de análisis encargados, y no le gustó nada. Simplemente, iban buscando un carcinoma prostático. Lo peor de las pruebas no ha sido la extracción vampírica (sólo un pinchazo, bendita sea la ATS) de gran cantidad de sangre, ni la limpieza obligada del exterior del bote de orina. Lo peor ha sido lo de espermiograma. Generar semen para un botecito es realmente complicado; es el interruptus más flagrante que se pueda imaginar, ya que es imposible motivarse y el amor propio, dicho sea eufemísticamente, pierde su sentido, con lo cual la muestra analizable es, en el mejor de los casos, escasa o mínima.

Aunque el acojone nos envejezca, y sorteemos las suertes de la vida con más o menos humor. a todos se nos ponen los güitos de corbata en algún momento.

Transmito a quien por mí se interese que no padezco cáncer. Hoy me han comunicado que los marcadores tumorales son "normales" (en cuanto a la anormalidad prefiero no hablar)

No sabía, tras meses de incertidumbre, si reir de risa floja o llorar.

Somos muy valientes sobre el papel. Cuando vienen mal dadas nos deshacemos como un azucarillo.

Salud a todos/as.

VOCES CANALLAS

2009-03-25T23:39:00.002+01:00

!Cómo me gustan las voces canallas¡

Anita O'Day, Leonor Watling, la Georgiu en el liberame final del Requiem de Verdi, o la Tebaldi en Il Trovatore, o Luz Casal, o Mercedes Ferrer, o María del Mar Bonet... Tantas y tantas que han compuesto o han interpretado desde la voz canalla, humana, cercana al sentimiento tanto como a la perfección artística.

Infinitas gracias y Salud, compañeras.

EL LUNES O MUERTE SÚBITA (para DRÍADE)

2009-03-25T03:01:00.003+01:00

Venía como una llamada lejana, sabida, incluso él diría que agradable. Fue creciendo hasta que sus oídos tomaron estrepitosa consciencia y los resortes musculares, instrumentos olvidados por lo común a esas horas, pero entonces poseedores de ignoradas flexibilidades, ya le habían puesto en pie junto a la mesilla, luz encendida y mano crispada en el aparato que cesó de rugir. Todo quedaba reducido a un suave tic-tac, advertencia de que no se esperaba cambio alguno. Si acaso cierto vértigo, incapacidad momentánea de orientación que le hizo verse grotescamente semiinclinado de perfil junto a una luna de armario que al final dio por suya, coligiendo de ello que a la derecha se encontraría la puerta. Estaría... Estaba desde hacía al menos quince años. Quince años, se dijo en voz alta que disminuyó al escuchar un respingo allá por la cama. Los pliegues de los párpados le oprimían dolorosamente y una agüilla viscosa le enturbiaba la visión sin desaparecer, se temía, hasta bien pasada las once. Blefaritis, rumió, he de ir al oftalmólogo, aun a sabiendas de que luego lo achacaría al sueño y nada ni nadie, siquiera él mismo, le haría pedir colirios y pomadas que acallasen un ligero escozor en el lagrimal, profuso la anterior velada en lloriqueo etílico.

Sintió entonces alfileretazos fríos en los pies. Lunes e incluso las baldosas en mi contra. Tal vez el año que viene... Quizá parquet y... Leñe, dónde andan las zapatillas. A tientas, arrodillado, casi debajo del somier y el pantalón de pijama bajado hasta media nalga. Tardó lo menos un siglo en encontrarlas, agazapadas como cucarachas blandas cerca de una pata del probador. Frío de nuevo en los pies al contacto con la gamuza dormida e incomodidad... Mirar hacia abajo y verlas al contrario. Con fastidio colocar cada una en su lado y vuelta a introducir las extremidades ausentes, sorprendidas por los cambios térmicos y los fallos e indecisiones de su amo. Acompañado por redobles lejanos en el cacumen y misteriosos ruidillos de cloaca en el intestino adolorido, el primer paso del día, sin rumbo, y maquinales ya el segundo y el tercero. Tres al frente, variación derecha, pomo, crujido y pasillo obscuro con fantasmas de taquillones, perchero y formas cuasihumanas pidiendo ser reconocidas como abrigos, gabardinas o quién sabe qué, delantales... Y frío, frío, frío maldito con tentáculos, que en su derredor insinuaba la conveniencia de un reencuentro con las sábanas y ese horripilante edredón que rehusaba mostrar a las visitas.
Embotado, confuso, había llegado al baño. Lo primero era paliar las cuchilladas que sufría la vejiga, chillona en sus apremios. La cuenta atrás de la evacuación finalizó, según suele suceder, un segundo antes de llegar a la porcelana, dejando evidentes señales en el exterior de esta. Con fastidio, arregló tal desaguisado, sin poder evitar que un marcado aroma de acetona persistiera insultante en el cuarto. Se enjabonó la cara tras un lavado sin huella. Pensando en la lejanía del sábado, sin poder asegurar cuándo sacó del armarito el material para el rasurado, como si todo surgiera ordenado o el cuerpo tirase por su cuenta soslayando cualquier consulta a la mente en un acto de ya medidos gestos y distancias, comenzó su afeitado. Entreveía, como todos los lunes, bolsas moradas que, bajo los ojos, amagaban caer sobre una zona blanca a la que aplicaba, con desigual éxito y no menos desigual distribución de pequeños tajos, la cuchilla. La desgana se extendía como una neblina que penetrase cada poro corporal y, cómo no, la deshabitada cavidad donde se instalaría el cerebro al cabo de un rato. Desgana incluso para solucionar la pastosidad en la boca y los efluvios que de ella salían y le hacían torcer el gesto. No me seas guarro... Cepíllate. Pero no se hizo caso, dejando todo en un rapidísimo enjuague de colutorio que le procuró alivio, falsa frescura muy distante de los resultados de anuncio: en sus dientes predominaban los restos de mil actividades nocivas para la salud sobre el esmalte, que reclamaba no se postergase más la visita prometida a su prima odontóloga.

Fue de un trallazo que se le vinieron encima los últimos ramalazos del mareo, infatigable compañero de viajes oníricos horas antes. Casi rebotando por las paredes, más fardo que persona, en un tambaleo que pareció durar lustros, alcanzó, abobado, a sentarse en el lecho, donde un amasijo de carne blanca y adiposidades con forma de mujer o algo similar semejaba dormir desde tiempo inmemorial en posición sesgada, ocupando exactamente tres cuartas partes del espacio útil. De ahí a vestirse, recuperado por fin del vahído, cinco minutos en la inopia, tragado por un irresistible agujero de ausencias consecutivas. Abrocharse en penumbra, manos temblonas y psicomotricidad seriamente disminuida, era una cadena de aciertos y errores sin orden lógico que abandonó para, se dijo, reanudarla según bajase. Pensaba llamar a la oficina excusando su asistencia cuando ya estaba en la puerta de salida palpándose en busca de las llaves con la sensación de olvidar algo.

Una súbita impaciencia le hizo descender a pie sin aguardar al ascensor, que, al cruzarse con él, lanzó guiños de espejo con algo que se le antojaba como sorna desde los cristales biselados. Le dio por imaginar que el sucio veteado del mármol portugués que los escalones lucían semejaba una piel blanda, blancuzca y varicosa donde se hundieran las piernas. Tuvo sensación de estómago en movimiento, remembranza lejana de anteriores vértigos, y hubo de agarrarse a la barandilla metálica de formas irreconocibles. Irreconocible también el linóleo del zócalo e hirientes las bombillas de vela en los rellanos, apliques pseudobarrocos de insultante latón muy apreciados por los viejos de la casa y los amigos de lo ajeno, con esa luz tan de algunos Rembrandt, teñida en amarillos, marrones y rojos apagados. Seis pisos para darse cuenta de que le sudaban las manos. Una vez más se cruzó con el ascensor, que le adelantó en la bajada como si el dormido ballenato del quinto que lo ocupaba acelerase al viejo ataúd con premoniciones de catástrofe. Llegó al portal a tiempo de ver cómo la calle deglutía su inmenso trasero y de constatar la tufarada de cuarentón playero, colonia de moda aplicada a litros sin el preceptivo trámite previo de un aseo reparador, mezclada con axilas de solera y la sempiterna americana, que permitía rastrear su presencia a distancias insospechadas.

De las bombillas al sueño callejero. Como raíces semovientes andaban las personas, pocas, entre inmóviles automóviles. Pegadas al suelo. Formando, se diría, parte de él. Bañadas de negro y gris azulado. Negro y gris azulado, tal una pesadilla con persecución incluida sin recuerdo posible. Unos deprisa, otros arrastrando los pies, como si las aceras fueran caminos de sirga y ellos tirasen de imaginarias gabarras cargadas con sus penas, deudas, culpas y la consciencia de hacerlo contra corriente. Los veía, o no llegaba a verlos del todo, difícil pero plausiblemente iguales a él mismo: gris azulado con ribetes negros. Aún la noche se enseñoreaba de las calles y parques, de los cuerpos y mentes, de los adoquines y las raquíticas acacias desnudas ya por años. Ni siquiera bostezos, saludos o gruñidos. Película muda sobre los monstruos de la existencia nunca plena pero siempre aceptada como la única posible. Gris azulado, y al doblar la esquina se diluían en la luz anaranjada de las nuevas farolas, donde nada era reconocible por su color, salvo una cruz de farmacia, lejana, convencionalmente verde en su mollera. Le costó unos instantes adaptarse a los nuevos tonos, en tanto daba vueltas a la, según él, presunta dimensión humana de la luz blanca frente a la naranja que los prebostes locales iban adoptando con la, eso sí, inequívoca intención de dar al cielo de Madrid una apariencia más que postindustrial, marciana.
De vez en cuando se le aparecía la imagen del lugar donde dejó el coche y, un, dos, tres, al escondite inglés, desaparecía tragada por dolores incontables en las sienes y sensación de ridículo postetílico, como en su época de estudiante, cuando ninguno de la panda recordaba el sitio de aparcamiento y vagaban, almas sin penas, por medio barrio en su busca. Volvió a prometerse abandonar el alcohol. Y se lo prometía también a las farolas, lánguidas bailarinas abrazadas por cadenas con velomotores, y al perro que arrastraba una bata rellena de vieja hacia un árbol.

Gris azulado y negro de nuevo. Transportado oníricamente en un continuo esquivar objetos inertes o humanos al tiempo que rumiaba imprecaciones contra sí mismo y su memoria. Maldita sea... Dónde puñetas...

Fue al doblar una esquina. Allí estaba llamándole con brillo metálico, sugerente, ensueño de velocidades no logradas y soberbias excursiones que jamás pasarían del aparcamiento de la oficina. Hizo un quiebro, remedo de antiguos regates con balón de cuero, tras un vehículo que en ese momento salía de la fila, y se dirigió ya en la calzada hacia el suyo. Un duende le tarareaba una letrilla de Queen: i'm in love with my car... Nada más serio y más a tono. ¿Quién en su sano juicio osaría negar que aquella maquinita, aire de juguete, era resultado de una vida de sacrificios?. Para quien mide en caballos de fuerza su fuerza mental y física y la vende a tal efecto no llega el despertar del todo hasta que, embutido en su sonido y su presunto poder, toma posesión cada mañana de su tapicería y su rugido.

Introdujo la llave, suave que me estás matando, recreándose en ello. Acto de amor, coito metálico que no por repetido ad aeternum dejaba de aportar un placentero hormigueo. Abrió la puerta y entonces oyó un estridente chirrido. Se volvió. El gris azulado ya no existía. Sólo el amarillo intenso de dos focos. Coche francés, se dijo paralizado. Con el deslumbramiento recibió el impacto. En un vuelo eterno repetía para sus adentros que no, que era un sueño.

El conductor de la otra máquina se acercó con estupor al cuerpo que, abrazado a una portezuela desgajada, agonizaba unos metros adelante.

DIOS NOS PROTEJA, si quiere o le dejan

2009-03-25T02:34:00.005+01:00

Puede ser que uno sea cicatero, pero sólo a veces. En esta ocasión no es el caso. Simplemente respondo a la escolástica más tonta de i tutti secculli, la de Ratzinger Z (Oficialmente Benedictus XVI, aunque para mí siempre será Benito, que es la traducción castellana).

El citado se ha despachado con unas declaraciones públicas en África que en países de otras latitudes hubiesen significado cárcel por curanderismo. Los eternamente castos (Mueve a risa, si no a llanto, habida cuenta, en millones de dólares, de la cuenta pagada por la Iglesia para acallar los procesos por PEDERASTIA) nos dan lecciones sobre cómo utilizar nuestras pulsiones sexuales, orientadas a donde sea. Habrá que recordarles que en varios puntos de Madrid, que hoy ocupan centros oficiales, se encontraron cadáveres de niños. Por cierto, eran conventos, y los restos más que centenarios.

Hoy sale en la prensa que, ante la respuesta de la gente cabal a las (como dirían en Ribera del Fresno) mamahostiadas del ex-jefe de la Inquisición (perdón, ahora es Congregación para la Doctrina de la Fe, pero sigue igual: persiguiendo a los defensores de los pobres y perdonando y premiando a los nazis) el Vaticano ha decidido !RECLAMAR A LA O.N.U. QUE LE PROTEJA¡.

La ley, en cualquier país civilizado, protege la libertad de creencias, pensamiento y expresión. Curiosamente lo que no respeta el Estado Vaticano, y menos Ratzinger, quien fue Inquisidor General, Martillo de Herejes, y como Papa se dedica a repartir indulgencias a negacionistas del Holocausto y se plantea beatificar a Pío XII.

Que nos pesquen confesados o nos acoja la O.N.U. a los laicos para protegernos de tanta burricie criminal proveniente de tantas sectas.

Dictum est.

A TRANCAS Y BARRANCAS

2008-12-01T03:50:00.005+01:00

Vuelvo, aunque sea sólo a ratos y sin demasiadas ganas, a conectarme. No es que esté, como en otras épocas, en un proceso autodestructivo, sino que la vida me va venciendo. La verdad es que no imaginaba lo que podía acojonar una prevista y fijada visita al urólogo (ya os contaré sin pudor alguno) para que te informe del estado calamitoso -cuasi comatoso- de tus perendengues. Y eso por no hablar de lo que por ahí llaman depresión endógena.
Aún así !qué bonita es esta mierda de vida¡. Oyendo unas sonatas de Mozart o a Mark Knopfler en Sailing to Philadelphia, o leyendo a Juan Ramón ( Y yo me iré, y se quedarán los pájaros cantando ) o a Aleixandre, o a Elliot (April is the cruellest month, breeding lilacs out of the death land ) va uno sacando belleza del dolor, como los hongos de la descomposición. Y se reconstruye uno a retazos, sin saber muy bien qué piezas del puzzle maneja en cada momento. !Cuántas veces me hubiera gustado ser un memo insensible¡ peró, el que no pot esser no pot esser, i, a més, es impossible.
Incluyo en la entrada una foto del que fui. En la siguiente pondré una del que soy. Se os caerán los palos del sombrajo.
Salud.

ADOPTA A UN MEMO COMO MASCOTA

2008-07-31T22:30:00.003+02:00

Ante la pajarracada nazi de un rotundo (por redondo) concejal mediocatalán, este mediextremeño no puede callarse:

Ilustrísimo señor Don Lluis Sunyé i Morales:

Diríjome a Suecencia (no sé si digna o ignominiosamente ,permítame dudarlo, ostenta un cargo electo) como extremeño de adopción, y a mucha honra. Siendo, de nacencia, madrileño (otra vez a mucha honra), y de orígenes vascos, andaluces,gallegos y hasta catalanes, me sorprende su salida de tono.

En primer lugar, porque su segundo apellido es ineluctablemente sureño, c'est a dire, txarnego. Si Vuecencia conoce las leyes de la genética, la única línea seguible de manera fiable es la materna, pues, mientras los genes paternos pueden cambiar según el comportamiento sexual de la madre (cuernos), el resultado de la cópula, o cópulas, siempre mantendrá, en caso de llegar a buen fin (en su caso, lo de buen fin se queda en eufemismo), mantendrá, digo, el ADN mitocondrial de la madre. Es tremendo, pero, orondo e Ilustrísimo amigo, está Vuecencia seriamente contaminado de txarneguismo.

En segundo lugar, no se me alcanza la mente a entender cómo una formación de Izquierdas le ha admitido en sus filas, dado su sarcasmo, que no ironía, de tintes nazis. Quien por medio de esto le habla ha luchado desde hace casi cuarenta años por las Libertades, ama Catalunya y su lengua y cultura, hasta el punto de permitirse escribir algunas cosas en catalán, deleznando de igual modo los nacionalismos excluyentes centrales o periféricos.

En tercer lugar, reconozco que yo puedo tener un déficit neuronal serio, pero, aún así, me presto a prestarle alguna de mis pocas neuronas, porque lo suyo es preocupante.

Por último, una oferta: sin ningún rencor le propongo que nos visite. Le encantará.

Y, por cierto, le adoptaremos... como mascota.

DE L'AMOR I DE L'ODI I DE L'AMOR

2008-07-31T17:19:00.005+02:00

No em convé agrair-te res.

Mai no he pogut

i tampoc no ho faré ara.

Si de cas,

et faria

un petó petitet

i me'n aniria

sense més protocol.

Duries, pot ser,

tu roba mes neta,

com si estiguessis

presta per a la marxa.

Però, les coses no són aixina.

Baixant d'aquest absurd paradis

vaig adonar-me de que ja no existies

des de feia ja vuit messos.

Cesc Galvis

PARA CONTRAÉPICA, LA VUELTA

2008-07-21T02:29:00.004+02:00

Tal vez lo que vuelva no sea lo esperado. Cuando hay que dar forma a las propias cenizas es, cuando menos, difícil conservar el humor. Aún así, prometo no defraudar.
Pero, antes de lo que vaya viniendo, una perla negra:

Dicen las malas lenguas que una vez fui feliz.
Yo, que no me acuerdo, camino por las playas en busca
del roce de la arena, a falta de la voz que me falta.

Dicen que una vez fui feliz.
Tal vez tengan razón
y yo no me dé cuenta.

LA DICHOSA JUNTA

2008-07-18T22:44:00.004+02:00

Aunque mi vida personal importa a poca gente, mi condición irredenta de sindicalista me fuerza a aburriros, con la pretensión de que alcance mayor difusión, lanzándoos la monserga que he remitido a los media. Es la vida diaria y es así. No hay ironía, no hay poesía, no hay ficción, no hay imaginación; es así:

Malestar del personal de la RCA La Coronada ante la ineficiencia de la Junta de Extremadura a la hora de afrontar las cargas de trabajo y las substituciones

En los últimos tiempos, entiende el personal, tanto sanitario como no sanitario, de la Residencia Club de Ancianos (RCA) La Coronada, de Villafranca de los Barros, de la Consejería de Sanidad y Dependencia, la Junta de Extremadura ignora soberanamente la situación en que se encuentra un Servicio que consideran esencial. Así, se sigue considerando como “mixta” una Residencia en que más del 80% de los 65 usuarios necesitan de una atención continuada en las Actividades Básicas de la Vida Diaria (ABVD), con un altísimo grado de incontinentes, alta proporción de demencias seniles y de personas necesitadas de ayudas a la movilización (carros y andadores) y las dificultades que las lógicas pluripatologías entrañan en la gestión diaria de la salud de los ancianos. Todo ello se plasma en unas cargas de trabajo que ponen en riesgo la salud de los trabajadores (4 bajas por lumbalgias entre los/as Auxiliares de Enfermería en los últimos meses) y la calidad de la atención, ya que la escasez obliga, demasiado a menudo, a trabajar en Servicios Mínimos, pues, ante contingencias inesperadas (más de las deseables) hay demasiadas ocasiones en que ni renunciando al descanso merecido y necesario se puede cubrir más de los mencionados Servicios Mínimos (SM).

Por dar ejemplos: el Personal de Limpieza llega a poner 17 lavadoras (tamaño industrial) en una mañana, y pasa la mitad de la semana en SM en turno de tarde (2 personas),y con serios retrasos en las substituciones; en Cocina están a la orden del día los desempeños de Superior Categoría, quedando muchas tardes a cargo de una Ayudante de Cocina todo, y, cómo no, con serios retrasos en las substituciones; en Enfermería, con las últimas contingencias, se ha llegado a trabajar más de cinco (5) fines de semana seguidos; la Administrativa del Centro no da abasto con los problemas generados por la escasez de personal y el desinterés demostrado por la Consejería. En lo que a Auxiliares se refiere, la tardanza en cubrir las bajas, la imposibilidad de cuadrar una planilla suficiente para dar un servicio eficaz (que se da, pero a costa de concesiones voluntaristas), la inadecuación del centro (las reducidas dimensiones provocan sobreesfuerzos en el manejo de la maquinaria). Sólo en este último sector los días debidos por la Empresa (Junta) justificarían la contratación de varias personas.

La situación expuesta, lejos de ser alarmista, queda corta cuando llega el verano. Lo que era algo previsible se convierte en un callejón sin salida. El personal se pregunta cómo, si la Junta exige a sus empleados elegir turno de vacaciones en marzo (y lo hace de forma conminatoria y sin posibilidad de cambios posteriores), a estas alturas, 17 de julio, cuando ya han comenzado dichos turnos, están sin cubrir dos plazas de Auxiliares y tres de ATS-DUE. ¿No es bastante un periodo de tres meses y medio para dar solución a esto? Para la Junta parece que no. Argumentan que no encuentran personas dispuestas porque han preferido otros contratos en el SES, y es obvio que si te pones a intentar contratar el 15 de julio, la mayor parte de la gente se haya hartado de esperar y haya aceptado otros contratos (por cierto, mejor remunerados). El personal de La Coronada se pregunta cómo, perteneciendo a la misma Consejería que el Servicio Extremeño de Salud (SES), el funcionamiento en casos como éste es tan disparejo ¿o es que somos Empleados Públicos de Segunda Clase?

El 9 de julio fueron seleccionadas tres personas, alguna de las cuales renunció a otros contratos, para cubrir dos turnos de vacaciones y un contrato a tiempo parcial en la categoría de ATS-DUE. A día de hoy, ni siquiera han sido llamadas para firmar, lo que comporta que las que están trabajando se ven obligadas a renunciar a su derecho a descansar, tras meses en que la Junta se negaba a substituciones.

En cuanto a Auxiliares de Enfermería, a la ya citada imprevisión con resultado de que en vez de tener una plantilla (ya de por sí insuficiente) de 17 personas, se está funcionando con 15 en el mejor de los casos, teniendo que mantener Servicios Mínimos con el sobreesfuerzo añadido de que, por profesionalidad, no se pierda la calidad y cantidad de los servicios prestados a los residentes. Si añadimos circunstancias familiares dolorosas en dos de las sustitutas, que les han forzado a ejercer su derecho a una semana de permiso, y la renuncia de otra Auxiliar, contratada en otro centro, la situación se convierte en insostenible, debiendo doblar turnos, renunciando a días solicitados por Asuntos Propios, a días debidos por la Empresa y a libranzas marcadas en planilla.

De nada han valido hasta ahora los continuos esfuerzos de la Directora y la Administrativa, ni las gestiones de los sindicatos FSP-UGT y CSI-CSIF. La maquinaria burocrática ha quebrado y nos encontramos ante un problema de índole superior. ¿Qué ocurrirá cuando el personal se empiece a “romper”? ¿Cómo se mantiene un Servicio a Personas Dependientes bajo mínimos? El hecho de que tengamos referencias de otros centros con el mismo problema demuestra que es una cuestión de actitud por parte de la Junta, por lo cual el personal no descarta tomar acciones.

Se están conculcando derechos de los trabajadores y de los usuarios por culpa de un funcionamiento cuando menos indolente (se nos ocurren palabras más gruesas) de la Administración, y eso lo tiene que conocer la ciudadanía.

Villafranca de los Barros, 17 de julio de 2008

EL DÍA MÁS FELIZ (Revisited)

2008-05-21T18:09:00.003+02:00

Dado el éxito, y por hacer algo, republico un suelto del 2005 (o 6), para deleite de niños y aleccionamiento de padres gastadores en ocasiones señaladas (como, i.e., las primeras comuniones):

Observad a este pipiolo virginal retratado a la derecha (con perdón). Ved, amadísim@s herman@s, la bondad destilada en el rostro del infante. ¿Acaso no proporciona una paz interior sólo comparable al visionado completo de La casa de la Pradera? ¿No incita al recuerdo del día más feliz de nuestra vida? ¿No nos eleva en espiritual escalofrío a las más altas sumidades de la transcendencia y el desapego por los mundanos bienes? En este totum revolutum que es nuestro planeta, imágenes como la que presentamos vienen a renovar las esperanzas en un mundo más justo, bello, próspero y feliz.

Todo lo anterior tendría validez si no fuera porque el interfecto era yo; y no fue el día más feliz de mi vida. Me picaba el traje como si me fuera la vida en ello, me apretaban los zapatos en proporción directa a la duración de la misa en latín con sermón interminable y no me habían regalado reloj alguno. Para rematarlo todo desilusionando a quien se ponga tierno, era un delincuente infantil que asesinaba lagartijas, saqueaba con nocturnidad las casetas de la playa de Castellón y maltrataba con fruición a mis pobres hermanitos.

Un inocente angelito, en suma, que no pudo engañar al fotógrafo, que, entre todas las instantáneas eligió ésta en que el truhán queda evidenciado en la sonrisa sardónica, con el labio ligeramente elevado al lado diestro.

posted by Pakito Grillo at 8:20 PM | 1 comments

SEX & DRUGS & PSYCHOKILLERS

2008-01-31T12:00:00.001+01:00

La prestigiosa sexóloga, ahora metida en cosas edilicias, Ana Botella ha vuelto a alucinar. Y es que ya no sé qué tipo de sustancia se administra para tales dislates. Desde la inefable disertación onírica sobre la hibridación de pera (Pirus sp.) y manzana (Malus domestica), y tal vez porque toda gran comunicación de calado científico necesita un periodo de sorda reflexión y constatación de datos, nos tenía, tiempo ha, absortos en la espera de su oráculo. Exangües y con las uñas a nivel de cutícula andábamos cuando al fin parió la burra. Y no se le apareció la Virgen, cosa a la que debe de estar más que acostumbrada, sino un DVD inexistente sobre trituradoras inexistentes de inexistentes fetos superdesarrollados. Vamos, que ha estado sembrada la susodicha. Con lo de la huelga de guionistas Hollywoodenses parece que quiere hacerse un sitio como esquirola en una versión apostólica de La Matanza de Texas 25 o en La Noche de los Muertos Inexistentes. ¡Y es que ella asegura haber visto cadáveres de sietemesinos triturados¡

Si no fuera por eso de “créanme, Irak tiene armas de destrucción masiva”, que le debe resultar familiar a la ex primera dama, tendríamos razones para estar totalmente sobrecogidos (más bien acojonados) ante tal atajo de Mengeles que esos rojeras tienen sueltos. Sin embargo, la hartura de mentiras insistentes que pugnan por convertirse en verdades a medias o al uno por cien, sumada al descaro con que especies venenosas son difundidas desde los púlpitos mediáticos, nos hacen pensar que las cosas van por otro lado.

En el indeciso gallinero que su cónyuge dejó se abre una vía para que Aznartella se haga con lo que les faltaba: Madrid. Y es que, si se va Gallardón (Sr. Ruiz), la sucesora legal es la sobrina del innombrable (Botella Llusiá) rector de la Complutense que empequeñeció la Universidad a base de grises mamporros.

Es urgente para ella estar en el candelero aun a riesgo de que quien la quiera bien le aconseje que cambie de camello, lo cual, por otra parte, sería lo más sensato; o, cuando menos, que se lo haga mirar. Porque ver fantasmas, ovnis, vírgenes, Elvis, etc., es una cosa y tiene su pase; pero ver vídeos inexistentes de trituradoras de niños y creerse que los ha visto es, además de tortuoso y sadomaso, un mal síntoma. Hay a quien el Poder enloquece (in exemplum el tal Aznar), pero demenciarse antes de catarlo me parece excesivo.

POEMAS DE CONTRAÉPICA QUE SE PUBLICARÁN EN DRÍADE Nº 4

2008-01-17T16:56:00.000+01:00

EL QUE RETORNA

Atardecer en tonos suaves.
Calidez atemperada por una más que amplia
gama de tonos pastel del magenta al azul.
El horizonte marino se te aparece imposible de definir.
Sería inútil pensar que cielo tierra y mar fueran cosas distintas.
Nadando calmosamente bucearías sin parar entre el agua y la arena.

Tú que vuelves. Sentado frente a ello percibes
cómo a veces el estruendo de la fábrica de abonos
sobrepasa al del mar tal que llamara
la atención sobre la falsedad de lo idílico.

Barcos de pesca. Salida acompasada. Luciérnagas marinas.
Motores: po-po-po-pó.
Siempre preguntándote adónde iban
cuando desaparecían al noreste y con ellos
el sonsonete de todas las noches.
Titilaban algunos crees que cerca.

Todo se ha o lo han transformado.
Y es lo irreversible de tales cambios
la primera señal de un tiempo que creías
se había detenido para ti en aquellos años agridulces.

Hace treinta que llegaste y dieciséis de tu última partida.
Se dice pronto: tanta ausencia y aún piensas
que todo se habría ralentizado aguardándote.
¡A ti! A ti adolescente sempiterno que no se reconoce
en los espejos ahora irisados de azogue cuarteado.

La humedad que olvidaste se te apega
de mala manera a la ropa al cuerpo
sobre todo a las axilas sienes cogote
esa nuca que te lleva la mirada al suelo maldito cheposo
y te hace los últimos rizos casi pastosos. Sientes
cómo te descienden los sudores hasta ese punto.
Bien pudiera ser piensas que el cuero cabelludo
se te hubiese acarcavado y todo
cuenca canosa confluyese en tal nuca
para manchar de grasa agua y sales
corrosivas el cuello de tu camisa.

Como las sábanas secas en apariencia pero siempre
chorreando impidiendo el descanso
cual si de una sauna se tratase incluso en noches frías.
Buscas refugio en la ducha, pero la toalla te devuelve
continuamente el agua que tu cuerpo le proporciona
te expulsa al jardín medio en cueros casi braceando
en un espeso aire incapaz de secar tu piel perlada de gotitas.

Recuerdas la línea de playa más cercana,
vista desde el aborto arquitectónico que es la Casa
de Baños siempre inútil. Aquí justo aquí
había escaleras con los primeros no sabes cuantos
escalones cubiertos de arena. El agua
casi los lamía en algunas mareas espectaculares
dejando a su pie líneas de puntitos negros
alquitrán de barcos moribundos. Con la brea
algas marrones ásperas desde siempre inertes.

Aquí justo aquí comenzaban las razzias
después de la merienda-cena. Los chavales por su parte
y las niñas por la suya de mediar gamberradas.
Las bebidas corrían por cuenta de los arrendatarios
de las casetas que todavía no habían sido retiradas.
Ni la del Capitán General a rayas verdiblancas
mucho más grande y con mejor cerradura que el resto
se libraba de vuestra curiosidad vandálica.

Arqueología de post-postguerra que podría servir
para conocer costumbres y hasta vicios:
los primeros Play-Boy que visteis requisados
de una minúscula caseta azul cuyo
candado no aguantó el primer golpe.

Ya entonces podía contigo
el aroma de la delincuencia.

NUESTRO HÉROE

Patea nuestro héroe las calles atestadas
de la ciudad extraña y maldice por lo bajo
de la madrastra que le expulsó.

Circulan en su entorno felices ignorantes
de su lenguaje y penas, hormigas para él,
que, barruntando lo que él barruntaría
en su predio, lo hacen indolentes por estar en el suyo.

Peor dolor no hay
que el que no es compartido.

Sin rumbo, ni ganas,
patea nuestro héroe las calles atestadas.

Maldita navidad

2007-12-25T03:06:00.000+01:00

Llégame la navidad en el exilio con agravantes sumamente graves.

No sé si por mis problemas tendonarios, las durezas salvajes provocadas por la poliomielitis ( la anarquía de los huesos de mis pies podría ser objeto de un tratado sociopolítico), si por la gota (aquí, ante ustedes, el rey del úrico) que de vez en cuando me azota, o por la senectud anticipada que siento y presiento (que alguien me recuerde sobre qué hablo-escribo), el caso es que no llego a tan señaladas fechas en las mejores condiciones físicas ni psíquicas.

Mi mensaje se trunca dolorosamente donde debía decir lo de la Deina y Yo, ya que sólo puedo enviar mis mejores deseos por mi propia mismeidad.

Ello, ley de vida, no debiera ser cosa extrañable, conocida mi trayectoria.

No. No es mi soledad asumida, y más en unas fiestas que sólo me dan trabajo (mayormente de urgencias). La cuestión es que tullido, recién salido de turno de tarde, con todos los cenutrios del mundo cebados y curdas en la carretera, tengo debajo de mi mísero y nada aislado piso de exilio dos locales tan cutres que se toman como inalquilables, y es sólo en estas fechas que se arriendan para solaz de la progenie de los caseros, que así se libran de sus vándalos domésticos.

Por otra parte, mi contumaz empeño en los excesos nocturnales, en tiempos no tan pasados, me hace pensar en que hacen bien, por más que no me agrade hoy.

Felices jodidas fiestas

CASI EN TANGO

2007-11-13T01:40:00.000+01:00

Solo, fané y descangallado me veo y no me veo tras tanto tiempo de ausencia. Y es que , para mí, corren malos tiempos para la lírica. Y no sólo para mí. Obviaré mis cuitas para anunciar el regreso, con escasas fuerzas mas con sumas ganas, al mundillo internético.

!SUS VOY A CANSAR A PARTIR DE AHORA¡

EL CERDO IBÉRICO II

2006-05-05T18:08:00.000+02:00

Comunicado de Luis Rastrojo, Presidente de la OINC (Organización Ibérica de Nuevas Clasificaciones)

Muy estimados suscriptores:

La definición taxonómica del ser humano actual, Homo sapiens sapiens (para distinguir del Homo sapiens neanderthalensis, al que presuntamente nos merendamos, metafórica y físicamente, hace cuatro o cinco decenas de milenios), es aceptada universalmente como única raza existente de nuestra especie, para desazón de racistas y otros seres de cerebro licuado que pululan en gran número por las barras de los bares, los transportes públicos (en unos casos en forma de conductor, léase taxi, y en otros como usuarios), los mostradores comerciales, etc. El hecho de que existan especímenes como Bush, Berlusconi, Aznar u otros, no invalida tal aseveración, a lo más confirma el refrán de la excepción…

Sin desmentir, denostar ni tan siquiera discutir tal inexorable unidad del género humano, pensamos, no obstante, que se van generando diferencias de tal calibre en ámbitos geográficos aislados durante generaciones que pueden dar lugar a subespecies endémicas. Y es posible, más cierto que posible, que tal fenómeno se esté produciendo ya. Concretando en el territorio de lo que denominamos España, sea por herencia histórica o por endogamias marcadas por la resistencia a la mezcla, se viene observando la proliferación de lo que denominamos, en lenguaje común, y sólo a fin de ser entendidos, Hombrecerdo Ibérico.

Nada más lejos de nuestra intención que manchar la reputación del muy noble animal, digno pariente y sucesor semidoméstico del Sus scrofa o guarro jabalí, que tanto contento nos proporciona tras ser difunto, hasta el punto de que algún reputado profesional de los fogones declara de él que le gustan hasta los andares. Pero lo coloquial ha asignado al término cerdo y sus sinónimos cualidades peyorativas que por rápidamente inteligibles, aunque inexactas, nos rendían un servicio inmediato ante la urgencia de acometer científicamente tales mutaciones concomitantes en el mono desnudo.

Planteada la necesidad del estudio, era necesario establecer una terminología adecuada. Lo lógico sería añadir a Homo sapiens sapiens un apellido más de subespecie, al que, a su vez se añadiría otro subapellido como variedad (ie. Homo sapiens sapiens sub subespecie var variedad), pero ello nos llevaría a nombres casi más largos que la propia descripción. Optamos, pues, por asignar al nombre de subespecie el rango de género y al de variedad el de especie, en la convicción de que la comunidad, conocedora de los términos que anteceden, nos permitirá el heterodoxo atajo.

¿Qué nombre otorgar a nuestros semicongéneres? Una posibilidad, la fácil, era asumir Sus ibericus, pero quedó desechada por obvia y por soslayar el presunto carácter humano de los colectivos estudiados. Tras arduas consultas y discusiones, regadas por todo tipo de estimulantes destilados, y habida cuenta de que el término ibericus era innecesario y aparecería en la traducción a la lengua de la plebe, se optó, de forma definitiva por el término Homosus, que combina los dos animales y se traduciría como Hombrecerdo, con la opción de añadir Ibérico.

Así, por ejemplo, el primer estudio que en breve se publicará ha de versar sobre el Homosus pseudohabilis u Hombrecerdo Ibérico Manitas.
Esperamos con ello contribuir humildemente con razonamientos de mucha ciencia y risión a la inteligibilidad del desarrollo histórico-zoológico de esta que es nuestra zahúrda con eñe.

CONTRAÉPICA EN DRÍADE

2006-04-27T02:36:00.000+02:00

POEMAS DE CONTRAÉPICA QUE SE PUBLICARÁN EN DRÍADE Nº 2

IV

En el principio no era tan sólo la palabra,
únicamente la ignorancia y aún menos: total
aturdimiento que, recordado, extrañeza
no debería causarte, ya que sigues, después
de tantos, tantos años, igual de atolondrado.
Por no saber, no sabes ni quién eres: perdido
te revuelves en tu fatal dédalo buscándote.

No esperes siquiera compasión de ti mismo.
Bien sabes que la compasión es atributo
de tenderos con mejillas color de longaniza,
satisfechos de sus hijas, faz tipo butifarra.

Se empingorotan los domingos
para hacer balance.

XI

Exhausta ya la tierra.
Sin tan siquiera un hálito de rabia,
desmayada en sus ocres
como quien disimula
que algún día hubo vida, hubo nieblas,
tal vez cualquier sonido articulado,
risa, rumor, silencio breve, tenso
de la rapaz que espulga sus visiones
entre el jardín de piel pintado abajo.

La paseo empapado en los jirones
de polvo, mar, un arenal sin dunas
de bancales borrados de un soplido
sin agua.

Vengan jaras,
y ni ellas, que fueron invitadas,
se dignaron venir, ni retamales.
Y el miedo en las calizas
prendió conífero y humano por los montes.

Sonrisa acarcavada es la lluvia,
casi mueca de burla,
más cicatriz que alivio.

XIV

Nunca florecerán tus dudas. Quiere crecer la cana que en el deseo te ha nacido, mala hierba agostada, combativa raíz. Se cimbrea en crujidos sin ritmo y el viento le hace daño.

Rumor jamás oído tan nuevo que no lo reconoces en tus libros ni en tus arterias asustadas.

La noticia te ha pillado casi desvestido, casi en los calzoncillos de tus pesadillas, gonádica brida para un caballo ajado.

No toquéis estas yemas, pues no son ellas sino el propio estiércol que simula inflorescencias, por más que pronta primavera proclame quien la sufre.

La espiral del embudo, tal agujas de reloj, fertiliza esa adelfa de hielo que en las piernas negó lechosa sabia a los pisos más altos.

Urticante es la vida, un avispero de semillas. Imposible acercarse a su rozar sonoro. Habría que negar las matemáticas.

Tan sólo el calendario sirve para regar sus días por más que aleatorio: Quién data los dolores, quién retratos trazaría de los errores del tiempo necesarios.

Qué plan, Mamá Natura, olvidaste pergeñar y vinieron estos lodos.

XIX

Cuando nunca el creer en tus adornos
te salva de reírte de ti mismo
has llegado al mundo de las palabras muertas.

Qué maldita preceptiva te mandará callar
y qué prebostes declararán su renta de miserias
para tasar por malo tu exabrupto.

Quién te hará bueno o malo.

XXI

Tras tantas y tantas reuniones
tras tanto trasegar en discusiones
tras tantas teoréticas cuestiones
tras tantas cuantificantes ilusiones:

Hemos decidido
vendernos al mejor postor.

DIGRESIONES DE BRUNO JORDÁN IV

2006-04-25T02:00:00.000+02:00

*104*
La ambición es imparable. Pero el Principio de peter es inexorable, y acaba dando el cante.

*105*
¿Quién elige dónde nace? Las diferencias nos las marcan, no las decidimos. Las glorias patrias son los dividendos de los caciques.

*106*
Frente a los que me pregonan que lo ponga todo en positivo, callo, río por dentro y me pregunto qué tipo de frustración arrastran para intentar un cambio en el devenir que ellos prevén nefasto. Yo no espero nada; por tanto, lo que me sea dado será bienvenido y hasta agradecido.

A FALTA DE PAN, BUENOS SON PASTELES

2006-04-23T01:50:00.000+02:00

Habida cuenta de mi silencio -la vida te bloquea física y mentalmente de vez en cuando, y a veces de forma irreversible- en los últimos tiempos, debo manifestar que sigo vivo, y más que nunca. La escuela del dolor es la que más enseña a los que no somos masocas, y me ha tocado doctorarme.

Tal vez el peor efecto de lo que ha ido aconteciendo haya sido el que me sea imposible escribir una maldita línea, lo cual, tras mi voluntario ostracismo de casi ya dos lustros, me corta la única línea que me unía con el mundo social-real.

Pero al rescate viene mi congénere Borja, que engrasa las pocas neuronas que el etilismo y las desilusiones me han dejado vivas.

Su Bitácora, NEPIONADAS, es oxígeno para los pocos que conserven un mínimo, al menos, de mente crítica y de chacota suficiente para aguantar todo esto. Lo último, A PICAR PIEDRA, es antologizable. Por otra parte, leer su horroróscopo semanal, el de ANAÏS DEL FOSS, aclara muchas de las cosas que se ven venir

Los psicólogos me han prohibido el sarcasmo, pero sólo gente con un humor parecido al mío puede salvar mis conexiones neurológicas. ¿O es que nos vamos a resignar a morancos, arrocetes-pinochetes, berlusconis-acebes-percebes, laterosibilantesrajoys, blanconuclearpesoes, etc.? Para eso, mejor el Circo del Sol o mi amigo Nepión , porque hay reductos en los que la inteligencia aún dice algo.

Volveré, lo aseguro, dentro de poco a daros el cognazo. Mientras tanto, os sugiero que disfrutéis de mi congénere.

CANCIONES III

2006-03-15T02:17:00.000+01:00

CANCIÓN DEL RACIOCINIO

El sueño de la Razón produce monstruos tercos,
pululantes, traviesos. Mil razones iguales,
iguales servidumbres y siervos deambularon,
esteparios dementes, por vergeles supuestos.
Hiérguese sin pudor ni maldad aparentes
su rastro dolorido.
¡Qué acibarado cáliz!

CARNAVAL

2006-02-27T00:43:00.000+01:00

Hace mucho, mucho tiempo, se creó una Orden, cuyas normas transcribo. Lo efímero de su existencia, un año, no obsta para que pueda ser resucitada en su momento. De las dos imágenes que acompañan, una corresponde a Mi Mismeidad en estado extático (o sea, en éxtasis), y la otra es publicada sin autorización de Sor Tilegio, embarazada en tal momento (ella dice que por una palomita palestina): aténgome a mi condición de Madre Sortera y Superiora en aquellos tiempos para resguardarme de cualquier demanda, deseando, al tiempo, que su feliz alumbramiento no se velase.

Valga lo dicho y ahí van las

CONSTITUCIONES DE LA MUY JOCOSA Y VENERANDA CONGREGACIÓN DE HERMANAS DE LAS CARNESTOLENDAS

TÍTULO I

DE LA CONGREGACIÓN Y QUIÉN LA COMPONE

Art. 1.- La Muy Jocosa y Veneranda Congregación de las Hermanas de las Carnestolendas se constituye, para mayor gloria de la Humanidad, con el único fin de hacer la vida agradable a sus componentes y que éstos/as se la hagan del mismo modo a todos cuantos de la tolerancia y la chacota hagan profesión de fe, intentando extender dichos valores a quienes no se benefician de ellos sea por ignorancia y/o interés, esforzándose así para contribuir a la salud mental y física de la población. A tan altas intenciones se compromete en el estudio y recuperación de tradiciones y festividades laicas y en la práctica de una sociable jovialidad no exenta de refinamiento.

Art. 2.- La Congregación hace propias las democráticas virtudes de la tolerancia y libertad de expresión y pensamiento, desechando por ello cualquier tipo de connotación despectiva en sus ritos y otros actos externos hacia quien no comparta sus posiciones, salvo frente a intolerantes, integristas y otros cenutrios, desterrando de su seno las ofensas y zafiedades. Es motivo de exclusión transgredir dichos principios. Por lo demás, las Hermanas devienen en obligadas a que el humor, incluso ácido, sea guía de sus vidas.

Art. 3.- Podrá pertenecer a ella toda persona de espíritu abierto y talante progresista, sin considerar su pertenencia al sexo femenino, masculino o intermedios, que, presentada por al menos dos Hermanas Profesas, haga suyas las antedichas virtudes, tenga cuerpo de jota, cumpla las normas contenidas en estas Constituciones y sea aceptada por el Capítulo General a propuesta de la Junta de Madres, pasando a ser a partir de entonces denominada, en femenino, con su nombre interno, al que se prepondrá el título Sor, en todo acto y comunicación de la Congregación. Caso de incurrir una Hermana en delito de matrimonio, habrá de entrar en la Congregación el/la cónyuge, en evitación de disturbios que las obligaciones causaren; de no ser así, pasará la Hermana al estado de Novicia repitiendo ciclo cual si nueva fuere.

Art. 4.- La condición de Hermana se perderá voluntariamente en cualquier momento, de oficio por incumplimiento no justificado de las obligaciones pecuniarias anuales, o por decisión del Capítulo General a propuesta de la Junta de Madres si la Hermana incurriere en los casos ad hoc expuestos en el Reglamento Disciplinario que aprobará el Capítulo, contando siempre con la previa audiencia de la interesada.

Art. 5.- Los grados de la Congregación son Novicia, Profesa y Madre, manteniendo éste último en tanto se pertenezca a la Junta. A quien solicite su entrada se le denominará Postulanta.

Art. 6.- El Noviciado se extenderá por un ciclo anual completo y no comportará menoscabo de derechos y deberes ni diferencia alguna salvo en lo referente al hábito y a la obligación de no comenzar la pitanza en los ágapes hasta que lo hayan hecho Madres y Profesas .

TÍTULO II

DE LOS ÓRGANOS Y OFICIOS

Art. 7.- La Asamblea de la Congregación se denomina Capítulo General. Se celebra una vez al año. En ella las Hermanas modifican estas Constituciones, eligen por dos años la Junta de Madres, asignan los oficios, aprueban o censuran su gestión anualmente, cubren las vacantes, conceden los premios anuales y reciben a las nuevas. Se desarrolla bajo el principio de una persona un voto y mayoría simple.

Art. 8.- La Junta de Madres es el órgano de dirección espiritual y material. Su función es la gestión de la Congregación. Se compone de seis Hermanas, que ostentan el nombre de Madres. Los oficios a ella asociados son: Madre Superiora, Madre Escribana, Madre Clavaria, Madre Sastra, Madre Hospedera y Madre Corista. Se renueva cada dos años, pudiéndose dar la reelección.

Art. 9.- La Madre Superiora representa a la Congregación, dirige y modera los debates, convoca y preside la Junta y el Capítulo, coordina sus trabajos, y tiene voto de calidad en caso de empate.

Art. 10.- La Madre Escribana toma y conserva las actas, se ocupa de las comunicaciones internas y ayuda a la Madre Superiora en la coordinación del resto de oficios.

Art. 11.- La Madre Clavaria vela por la salud material de la Congregación, guarda los fondos de ésta y recauda las aportaciones de las Hermanas.

Art. 12.- La Madre Sastra es responsable de la uniformidad y mantenimiento de los hábitos.

Art. 13.- La Madre Hospedera se ocupa de la búsqueda y contratación de lugares apropiados para las reuniones y ágapes, cuidando siempre de la calidad y precio de éstos últimos.

Art. 14.- La Madre Corista intenta, dentro de lo posiblemente imposible, acompasar las voces de las Hermanas en las jaculatorias, letrillas e himnos entonados en público, que se aprobarán a su propuesta.

TÍTULO III

DEL HÁBITO QUE LAS HERMANAS PORTAN
Y DE SU ASPECTO EXTERNO

Art. 15.- En toda reunión, ceremonia, ágape o festejo, las Hermanas llevarán con orgullo, que no soberbia, el hábito, quedando dispensadas de ello por comunicación expresa de la Madre Superiora y no por ninguna otra razón. Es tarea de la Madre Sastra inspeccionar la uniformidad de las Hermanas en cada caso y reconvenir a éstas si contravinieren esta norma en parte o en su totalidad. El hábito no es un disfraz; su utilización en actos ajenos a la Congregación queda prohibido, salvo autorización dada en cédula expedida al efecto.

Art. 16.- El hábito consistirá en túnica negra, sobre la que se colocarán un babero blanco y peto y espaldar verdes. La túnica llevará una abertura en su lado derecho para entrever el muslo, vestido éste con medias cristal obscuras y un liguero glauco brillante. El calzado será negro. En la cabeza portarán las Hermanas verdugo blanco que oculte las excrecencias pilosas del cráneo, y, sobre dicho verdugo, velo largo negro con borde blanco en la frente. Las dimensiones de cada prenda serán fijadas por la Madre Sastra. Las Madres se distinguirán por un ribete blanco en el peto y espaldar. Las novicias vestirán peto y espaldar a rayas, cual colchón, verticales blancas y verdes. Por lo demás, no existirá otra distinción.

Art. 17.- Corresponde a la Madre Sastra la confección de todos los hábitos. Para ello, la Junta fijará, a propuesta de aquélla el precio que han de abonar las Hermanas, no permitiéndose prendas externas ajenas a la Congregación.

Art. 18.- Queda radicalmente prohibido afeitarse la cara desde al menos los dos días anteriores a cualquier acto de la Congregación. Lo contrario rompería la máxima de que las monjas han de lucir barba. Sí se permitirán, en cambio, en las Hermanas de sexo femenino, los postizos y maquillaje que simulen tan digno atributo.

Art. 19.- Deben las Hermanas esforzarse en llevar el hábito aseado y completo, con gracia, potenciando los contoneos que le otorguen donosura a los ojos de los/las profanos/as, compitiendo sanamente entre ellas en gráciles movimientos.

TÍTULO IV

DE LAS LITURGIAS Y ACTOS QUE NUTREN
LA VIDA EN COMÚN DE LAS HERMANAS

Art. 20.- Dos veces al año, cuando menos, una de ellas con ocasión del Capítulo General, las Hermanas celebrarán un ágape, o cena, en local habilitado al efecto. En dichos ágapes se recibirá a las novicias, profesarán las que estuvieren preparadas, se entregarán los premios externos e internos, se prepararán los magnos acontecimientos y se confraternizará. Es misión de la Madre Hospedera que el coste de los ágapes no quebrante la economía de las Hermanas y que la calidad de los alimentos e higiene del local deleiten a las asistentes. Serán presididos por la Junta, que será la primera en hincar el diente, seguida por las profesas y las novicias.

Art. 21.- La festividad más importante y cuasi razón de ser de la Congregación es el Carnaval. En tan sin par ocasión, es inexcusable la participación, para lo cual la Junta velará por mantener en tensión y unidas a las Hermanas, que habrán de tener el hábito, la mente y el cuerpo preparados para disfrutarlo como merece dejando en buen lugar su pertenencia a la Muy Jocosa Institución.

Art. 22.- El Capítulo fijará, a propuesta de la Junta, los objetos, actitudes y acontecimientos que sean objeto de adoración, así como los ritos a tal efecto que se instituyan.

TÍTULO V

DE CÓMO LA CONGREGACIÓN SE FINANCIA
Y DE LOS SUFRAGIOS QUE ACEPTA

Art. 23.- Las Hermanas satisfarán una cuota anual, fijada en el Capítulo. Asimismo quedan obligadas a satisfacer el coste del hábito y de los ágapes.

Art. 24.- Lo recaudado por cuotas se dedicará a los gastos de administración y comunicación, así como, dentro de lo posible, a paliar los desajustes que impidan a algunas Hermanas satisfacer sus obligaciones con la Congregación.

Art. 25.- La Congregación podrá aceptar sufragios externos de cualquier tipo, siempre que no comprometan su independencia y filantrópicos objetivos.

DISPOSICIÓN TRANSITORIA

Art. único.-Por el período de un año, la Madre Superiora será la Madre Sortera, que ostentará, además el título de Madre Fundadora de forma vitalicia. Ella nombrará la primera Junta, encargada de la puesta en marcha de la Congregación.

MADRID, ABRIL DE 1994

L'ACTUALIDÁS - II

2006-02-21T00:34:00.000+01:00

Más de lo mismo.
Siempre habrá un malo de la película que justifique nuestras carencias, y tal vez le toque al menda ser el feo. Lo malo es que hasta los malos tienen sus razones y los buenos también. Lo curioso es que, cuando intermedian las mentes bienpensantes, donde no había ni buenos ni malos aparecen guerras inexistentes.
La vida, la única que tenemos, sigue su curso, y ya tenemos bastante con aguantarla. Cansan los que quieren orientar la de los demás.

L'ACTUALIDÁS - I

2006-02-21T00:04:00.000+01:00

Tal que ahora me s’ocurre que los cuñaos siempre te dirán lo de “te lo digo pa que tenteres, cojones” sin preguntarte antes qué ha pasado. Y es que la sangre tira, y, si no, ver el aforismo 83 de las Digresiones de Bruno Jordán de 19 de julio de 2005 en este maldito blog.

CONTRAÉPICA VIII (A Coro y Rober)

2006-02-06T00:58:00.000+01:00

TELÉMACO ES BUSCADO POR SU PADRE

Yo desangelado.
Cuenco en el nadie, nunca,
nadie beberá.

Hubo momentos, sí, no tiempo,
de gozo transcurrido.
Y medías sus miembros,
tierra arable, decías, por tus manos.
Poco para ti serían los cánones,
poca su aplicación, no es mensurable
la realidad si hay ficciones que la narren.

Ya libación, ya orgías.
Y ya sin número las tribulaciones.
Corre un anciano viento de miedo en la garganta.

Dónde mi risa.

EL DÍA MÁS FELIZ

2006-01-26T20:20:00.000+01:00

DE OÍDAS

2006-01-23T00:01:00.000+01:00

Debe, cree, restringir sus visitas al bar del portugués. Lo barato del whisky nacional, cien pesetas por debajo de lo exigido en otros establecimientos, se ha convertido en un arma de doble filo para su bolsillo y estado físico, a más de los problemas que provoca en su de siempre deficitaria psicomotricidad.

A decir verdad, este tipo de propósito se lo lleva haciendo veinte años, cambiando tan sólo, o ni más ni menos, la ubicación de los negocios en los que su vida social se desarrollaba en proporción directamente inversa al tamaño del hígado, aunque habrá que reseñar en cuanto a lo último que nunca se le han detectado visceromegalias en las pocas y laboralmente obligadas revisiones a que se ha sometido, ignorando hasta la fecha qué tipo de enmascaramiento o milagro protege su tan maltratado órgano de las indiscreciones de los facultativos, a pesar de las obvias pistas que proporcionan las venillas dibujadas en los pómulos, más visibles cuando no está congestionado, y bien mirado ello sólo sucede muy de mañana cuando la voz se niega a seguir sus razonamientos y las miradas se desvían del resto de la cara hacia las gafas obscuras que han llegado a ser apéndice insoslayable de su faz. No es que se oculte, pero ni él se puede mirar la mayor parte de la jornada y cree acertar si opina que opinan los demás de igual manera, dando al traste con lo que reste de buena imagen en los pocos círculos que aún le respetan sin compadecerse, por ignorancia, connivencia o solidaridad obligada por la coincidencia de hábitos. Rota cualquier amarra con la cordura en el manejo de la exigua economía familiar, indolente cede a la atracción cotidiana de la puerta abierta del local. Pecata minuta, rezonga preparando la excusa casera por el dispendioso retraso a sabiendas de que ninguna valdrá y que la resignada falta de reacción por parte de su cónyuge es más impotencia rumiada en decenios que comprensión de lo que él llama su enfermedad. Todas las tardes exacto razonamiento para nada: cotidianamente recala en el bar a la vuelta del trabajo, sucio, cansado y recontando las monedas que le permitan mantener su parcela en el mostrador, hirviendo en culpas y autojustificaciones que remiten al cuarto de hora para volver, a la salida, en el corto trayecto hasta una cena que no sabe si tomará, mirada esquiva, frente a quien a veces cree engañar y otras sabe que no.

Añádese a lo que él ya contempla como la caótica novela de su vida un extraño toque rosa inimaginable en su coriácea estructura mental. Porque enamorarse a estas alturas del partido sólo admite la calificación de tragicómico. Siempre había atribuido ese tipo de pulsiones a inconsciencias juveniles que siquiera merecía la pena recordar, incómodamente, para no repetirlas o, como máximo, reconducirlas a sexo, única vía satisfactoria en asuntos de tal índole y hace lustros, alcohol o hastío por medio, ni eso. Lo masculla para sus adentros ya insensibilizado por la dosis rayana con el aviso en la garganta que le obliga a parar todos los días, desconoce si náusea física o regurgitación de amarguras cercanas y constantes. Pero no es la tardía pasión en sí lo que le desconcierta y arrebola. Hasta el momento, y en todo caso de manera fugaz, sólo unas redondeces colocadas a su gusto o la leve insinuación de un escote seguido de agachadizo gesto podían devolverle instintos hibernados e imaginaciones no confesables en voz alta. Incluso recuerda amores de pago y tumultuarias fiestas de fin de año, o arrumacos con compañeras de trabajo cuya única derivación fue la negación del saludo a partir de entonces. Ahora no se trata de nada por él experimentado y eso le lleva a mal traer. Ahora es una voz lo que le encandila y sonroja hasta el punto de impedirle decir algo cada vez que la oye.

Una voz...¡Qué voz! Le retrotrae al tiempo que le hace progresar en futuros si no idílicos menos grises que los hasta ahora pergeñados. Recuerda los tiempos en que asistía al Real de la mano de su padre, todavía lúcido. Recuerda su ensimismamiento, maravillado ante la vibración de las cuerdas al contacto con el arco, perfectamente audible e independiente del sonido que producían y de su timbre, hasta el punto de que le parecían instrumentos distintos. Así ella, como si en su voz hubiese dos partes: la voz en sí, maravillosamente modulada, y el roce de las cuerdas, esa reverberación exacta que humaniza y la hace más profunda a la vez que cálida. Voz promesa de comprensiones nunca halladas a pesar de su constante búsqueda; voz casi sentenciosa en su justo tono grave; voz como servicial refugio ofrecido a quien la escucha, incapaz en apariencia de traición; voz que él llega a imaginar en tranquilos estertores amatorios a poco que cierra los ojos.

Nunca, en los últimos meses, ha logrado vencer su timidez. Nunca una mirada directa que rompa el hielo ni una frase de salutación o acercamiento, por no hablar de un contacto físico, imposible aun estando tan próximos. Si acaso la espía sesgando la vista en el espejo de la incómoda pilastra que, absurdamente plantada en medio del mostrador, impide servir confortablemente. Bien es verdad que el puesto de vigía no siempre se encuentra disponible. Entonces, y hoy se da el caso, si cuando llega no está libre el rincón estratégico, avanza centímetro a centímetro casi reptando con los codos sobre el aluminio manchado con diversos líquidos ya pegajosos hasta conseguir la posición más ventajosa. Porque ella invariablemente ocupa el mismo lugar desde que, casualmente, un día él, cerrados los locales de la zona por vacaciones, entró en el establecimiento con cierta grima provocada por sus deficientes cualidades higiénicas, y los precios y la voz de ella le hicieron adicto.

Continúa acodado en la barra, haciendo esfuerzos por no tornar la cabeza y contemplarla descaradamente. Cada vez que la voz de ella se escucha, algo parecido a un placentero escalofrío recorre su espalda hacia arriba y él baja los párpados entreabriendo involuntariamente los labios con expresión que el camarero interpreta unas veces como estupor, otras como deleite y otras, según la forma de torcer la comisura, como sorna o frustración, atribuible a quién sabe qué monólogos interiores que la ingesta etílica provoca en los clientes asiduos. En ocasiones se pregunta el portugués por el vespertino bebedor solitario que ya ni habla: conocidos como son sus gustos, se le sirve la primera nada más entrar y las siguientes son reclamadas con el pulgar hacia abajo señalando el vaso vacío; paga sin equivocarse y marcha sin un saludo o un gesto de despedida. Y del mismo modo desaparecen los interrogantes, pues sólo faltaba meterse en la vida de la recua de patosos, fuleros y parias que le dan de comer.

Hoy el hombre, dolorosamente cansado, los pies, se dice, como morcillas, no ha logrado hacerse con su sitio hasta la tercera copa, límite forzoso de su presupuesto, y se recrea en ella más de lo acostumbrado, fija la vista en el azogue cuarteado de la pilastra, en que parecen multiplicadas por cinco las deposiciones de las moscas. Ve como se acerca a ella un hombre de mediana edad, chaparro y con bigotito. Él se tensa y los segundos pasan como horas, como días, como años en ese silencio terrible de múltiples conversaciones terminadas al unísono. Aspira sonoramente envarando los músculos del cuello y la oye, la oye cadenciosa, nítida, sugerentemente lúbrica:

- Encantados de servirle. Su tabaco. ¡Gracias!

EL SABIO

2006-01-19T01:52:00.000+01:00

Los pocos que tuvimos el honor de gozar del aprecio y la benevolencia de Aruyama, casi todos por aquel tiempo poetas aficionados, como un anciano chileno padre de una mediocre cantante, o un políglota ejecutivo de una multinacional informática al que los jóvenes queríamos colgarle del cuello una lápida por su afición a las conmemoraciones, o un fotógrafo que lo fue de lo más granado del gobierno local, o yo mismo, perro callejero con pedigrí, coincidimos en que su mayor aportación a nuestra enseñanza en los caminos de la filosofía vital fue el laconismo, rayano a veces en displicencia, con que nos despachaba. Lo escueto y a la vez rotundamente (por redondamente) acabado de sus aforismos, poemas y parábolas sorprende a propios y extraños, extrañándose a su vez éstos, que no nosotros los propios, de que en una sola frase, con una concisión pasmosa pudiera explicarse prácticamente todo con todos sus matices. Parco siempre en gestos, ahorrativo en la conversación y humildemente concentrado en las grandes incógnitas, a las que se acercaba desde el reconocimiento constante de la ignorancia y la duda, en ocasiones ni siquiera nos contestaba por más que pasábamos eternidades sentados frente a él.

Aquel día, cuando penetré en la habitación, Aruyama permanecía, como siempre, en el centro de ella, dando la espalda a la puerta, recostado sobre una alfombra de espesísimo pelaje. Apoyaba relajadamente en ella su mano izquierda e inclinaba hacia ese lado con levedad la cabeza. Cuando di un rodeo para enfrentarlo, percibí que estaba fijo en un voluminoso libro cuyos caracteres, como siempre, yo no entendía.

El libro era el único objeto, ni lámparas había, en aquella estancia de paredes y techo en un desvaído color naranja pastel, a tono con la alfombra que cubría casi todo el entarimado claro del suelo, formando en apariencia parte de él. En los paños del este y el poniente (la entraba daba al norte), en su exacto centro se ubicaban sendos ventanales que iluminaban sin sombras al maestro y al texto cuyo sentido nunca llegué a alcanzar.

Me senté a metro y medio de él, como era costumbre. Levantó la mirada y la mantuvo fija en mí sin articular palabra durante lo que tal vez fueran segundos y se me antojaron horas. Sentí cómo entonces sus ojos cortaban el aire penetrando en lo más recóndito de mi espíritu.

Solté entonces las riendas de mis inquietudes y, primero de forma compulsiva y luego con cada vez más serenidad, guiado por su mirada, expuse durante un periodo que debió ser extensísimo, pues cuando terminé la luz era ínfima y recuerdo haber visto en algún momento entrar el sol por el vano oriental, tal retahíla de preguntas que podrían haber llenado el tomo que él leía.

Inquirí sobre el sentido de la vida y nuestras acciones –o más bien las mías, he de reconocerlo- y errores, así como los matices que obscurecen nuestra trayectoria; demandé soluciones, le rogué iluminase mi camino en esta escuela de dolor y desacierto que es nuestra estancia aquí. Me vacié.

No movió entretanto un músculo de su cara. Fijos los ojos en mí, sólo los cambios de apoyo en un brazo u otro denotaban que el tiempo no se había detenido. Su semblante no reflejaba ningún tipo de emoción o sorpresa, y así permaneció un largo periodo tras dar fin a mi perorata.

Desconcertado con su silencio, esperé. Y esperé. Y esperé hasta que no pudiendo aguantar la ansiedad, me levanté, respetuosamente me incliné ante él y, volviendo a rodearle, enfilé hacia la puerta.

Entonces, sólo entonces, habló:

— Te estás volviendo pesadito, hijo. ¿Por qué no cambias de camello?

MÁS CONTRAÉPICA

2006-01-13T19:21:00.000+01:00

No has de buscar la luz en este ámbito,
reflejo cielo anaranjado en quejas.
Es un grito esta noche de susurros
transeúntes. Siquiera distinguida,
entre ahítas farolas, quedo el paso,
la caricia del que muerto saluda.
Piel del suelo que arañas,
telúrica ponzoña, semillero
podrido en negros magmas, acerico
en que hicieron diana puntas tórridas
y tu miras recreado en tu ceguera.

Sintético arrebol, toda la noche
anocheciendo al tiempo que amanece.
Qué agridulce sopor se clava en tus dos
piernas y en el manoseado vértice
de tus cavilaciones, tan ajadas
que sestea la muerte y se despierta
llevada por tus sueños que la acosan.

Poco hará que te aparten este cáliz:
tu vida en derredor sangra hojas yertas
y con sordo pisar se mueve en otros
pagos, marcha sin saber hacia dónde,

y tú no eres ni serás su dueño.

CONTRAÉPICA

2006-01-13T19:16:00.000+01:00

ESO que llaman cuerpo y sólo eres
por más que transcendencias busques triste
debajo de la cama, entre los libros,
aferrado a las aves de tu augurio,
objetos, seres que te justifiquen
elevación distante, no mundana.

Solo cuerpo aquillado en ralos fondos
enlodados de jugos, ruidos, células
y eléctricas viscosas reacciones
dadas por bien en tanto te mantienes
vivo, dices, en lucha con tu espejo
abarquillado, irreflexivo, sucio.

Orógrafo de ti examinas, tientas,
palpas finito tanteando límites,
mundo que eres, sabido en tu ignorancia,
el ámbito habitado por los otros
cuerpos en colisión intencionada
también reconociéndose en sus ritmos.

! HALA CON EL MADRID ¡

2005-12-25T23:22:00.000+01:00

Vuelve mi pueblo, Madrid, y mi equipo, el Real Idem, a los tiempos del tardofranquismo, cuando la camarilla dirigente era supernumeraria del Opus y todos portaban el apellido López (López Bravo, L. de Letona, L. Rodó, etc.). Ahora se añade López Caro intentando solucionar la falta de luces de nuestros galácticos astros con sesiones de oración colectiva. El próximo fichaje de invierno para refuerzo será, seguro, un consiliario..
Ya se sabe: Equipo que reza unido...
Pues una y mil veces no. O le rezan a alguien equivocado o esa mojigatería del amigo de Sor Buitre les ha reblandecido el cacúmen y les ha restado fuerzas, porque corren menos que un glaciar (por decir algo blanco y sucio).
Vamos, que no nos salva ni la paz ni la caridad.

NO A LA OPA

2005-12-21T00:19:00.000+01:00

El hecho de que sea, desde mi más tierna edad física (en cuanto a la mental mantengo la misma desde entonces), apasionado fan del gas natural no empece mi posición respecto a la cacareada OPA sobre ENDESA. Antes bien, es por mi cariño a esa substancia que durante mi época de sufrido vecino de Madrid me eximió de cargar bombonas o de terminar de ducharme con agua fría que lucharé con todas mis fuerzas para que no salga adelante la compra de acciones.

Me pregunto y repregunto si Gas Natural sabe lo que va a adquirir. Porque, de saberlo, no se lanzaría a una piscina sin agua, a menos que tuviese un flotador de cámara de tractor que amortiguase el morrocotudo golpe.

Viviendo en una zona en que se baila por Sevillana-ENDESA, no puedo más que pensar que se han vuelto majaras los catalanes. ¿Quién, si no ha perdido el oremus, querría quedarse con ese dechado de chapuzas lesivas que es la eléctrica? ¿Quién en su sano juicio tasaría a buen precio tamaña pandilla de inútiles cortijeros? Como muestra no vale un botón, sino tantos como para dotar a mil sotanas, tantos como microcortes diarios, tantos como apagones, tantos como cambios en la tensión, tantos como ordenadores, electrodomésticos y máquinas industriales estropeados, tantos como millones han de pagar las casas de seguros, tantos como imbecilidades vertidas en los medios de comunicación, tantos...

Señores de la Caixa. Están advertidos, y lo digo por su bien: retiren la OPA o lo lamentarán toda su vida.

AL FIN

2005-11-09T01:50:00.000+01:00

Al fin, tenían razón los de las Azores. Y cuando alguien tiene la razón hay que dársela, mire usté por dónde. Uno se pensaba que lo de las armas químico-biológicas de destrucción másiva consistían en los sudados calcetines de un inspector de hacienda bajito colocando sus pinreles, entre risas insulsas, en la mesa del rancho del monstruo de las galletas (tanto "de" me marea tanto o más que la nefanda imagen) e imitando el tex-mex en plan ópera bufa o zarzuela gringo-escurialense.
Pues no. Me equivocaba. En Irak había armas químicas. Sí. Las que llevó, y tiró, Bush.
Pero no hay que preocuparse, porque, humanitariamente, el nuevo napaln (prohibido por la Convención de Ignorantes de Ginebra) sólo sirve para iluminar el camino a la democracia a los reacios irakíes. En el fondo, OBush es un misionero que les facilita el camino hacia Dios (exterminándolos). No hemos sabido apreciar su infinito amor hacia la humanidad (¿o era el petróleo?).
Es más, en Irak hay cárceles secretas y tortura y asesinatos. Estamos en buenas manos porque todo se hace en pro de los derechos humanos (de los inquilinos de la casa más blanca).
Los daños colaterales y las conculcaciones de derechos son necesarios para que duerman tranquilos nuestros dueños.
¿Criminales de guerra? ¿De qué guerra si esto es una lucha con medios alternativos contra el terrorismo?
A mi me da terror, pero de verdad.

DISEÑO INTELIGENTE

2005-10-17T01:30:00.000+02:00

Continúa la polémica en los States sobre la necesidad de prohibir la enseñanza de la Teoría de la Evolución en beneficio de la llamada Diseño Inteligente. Dentro de esta última, incluso, hay sus divisiones entre los creacionistas, que piensan (pensar es mucho decir) que el tal Dios hizo al hombre a su imagen y semejanza, y los que dicen que todo es demasiado complejo para que la materia se organice por sí sola. Ante tal pandemia de oligofrenia, debo declarar que la mejor muestra de la validez de la Evolución es que existen Bush Padre, Bush Hijo y Bush Espíritu Santo (el de Florida), ejemplares no suficientemente evolucionados para alcanzar la condición de humanos; ergo hay escalones intermedios. Lo del Diseño Inteligente queda en un chiste de mal gusto viendo el resultado conseguido con el prosimio de la Casa Blanca.

Bruno Jordán

APOCALIPSIS

2005-09-27T20:31:00.000+02:00

Escribe un tal Exilio en el foro, que recomiendo, de www.hornachos.es :

Tras las declaraciones del Guardián de la Reserva Espiritual de Occidente (Sr. Aznar) sobre un inminente cambio de régimen, se me plantean serias dudas:

-¿Se levantará la losa del Valle de los Caídos y volverán banderas victoriosas portadas por Su Excremencia?

-O por lo contrario ¿Llegará de una puñetera vez la III República?

-¿Habrá café para todos?

-¿Tal vez D. Josemary ha descubierto una dieta mágica?

-Dí, papá ¿Dónde está el buen Dios?

-Y, por último: ¿alguien sabe dónde he dejado las llaves?

Están locos estos romanos.

PELETERÍA Y MORROS

2005-09-15T11:08:00.000+02:00

Recomiendo (sólo para estómagos medianamente duros) leer lo aparecido el 14-9-05 en el diario HOY ( http://www.hoy.es/pg050914/prensa/noticias/Contraportada/200509/14/HOY-ULT-195.html )
De homo sapiens, si es que alguna vez lo hemos sido, hemos pasado a homo stultus destruens var. coprofagus.
De la piel de los asesinados por el sistema, directamente a los morros de la Berrocal o de algunas (nunca mejor dicho) pellejas de la jet-set.
Sé que de algo tan horrible no se puede sacar siquiera una gota de humor. Pero reir es lo único que se puede hacer para no autofusilarte.

CONTRAÉPICA V

2005-09-06T11:10:00.000+02:00

HURACÁN

El cuatrienal emperador ha decidido
ayudar a sus súbditos maltrechos.
Ayúdese, ha dicho, a quien lo pague
o bien pueda pagarlo en el futuro
y mueran los esclavos aplastados
por mi ley y mi orden. No habrá sitio
para que coman, duerman, caguen, vivan
los que nada tuvieron. ¿Qué pretenden?

Y otra vez bisbisean los vicarios:
te succionamos, Sire, lo que sea,
aunque sea pagando; tú nos pagas.

ACLARANDO

2005-09-02T10:00:00.000+02:00

Las mentes bienpensantes, que suelen coincidir con las lenguas viperinas (varones que hubieran deseado ser monjas, hembras que querrían ser inquisidores), no alcanzan a comprender la radical (de raíz) libertad que reclamo para mí y para ell@s.
Atónitos, no responden, ellos creen que imbuidos de su verdad. Y barruntan que la lógica (qué sabrán) está de su parte.
Ignoran que, en cualquier silogismo, hay tres partes. Y ellos creen que la primera (llámese dogma o cotilleo) equivale a la tercera o conclusión. Algo se les ha quedado en el trasiego de lo que, pobrecitos, piensan que piensan. Deberían (somos electroquímica) revisar sus conexiones.
Hoy, en los periódicos, salta la "noticia" de que entre el chimpancé y el hombre hay apenas un 1 % de diferencia en la secuencia genética. En algunos casos, yo lo reduciría al cero total, e, incluso, a millones de años evolutivos atrás; porque hasta un antepasado lejano de un chimpancé puede superar, en funcionalidad emotiva, a los de la foto de las Azores.

DIGRESIONES DE BRUNO JORDÁN III

2005-09-01T08:10:00.000+02:00

* 101 *
Tras tantas y tantas reuniones
tras tanto trasegar en discusiones
tras tantas teoréticas cuestiones
tras tantas cuantificantes ilusiones:
Hemos decidido
vendernos al mejor postor.

* 102 *
El hombre donde no hay ministerios (o consejerías) se los inventa y de lo que no es rentable saca familias ricas, paladeándolo luego como presunta (por presuntuosa tal vez) modernidad.

* 103 *
Propuesta de nuevo sacramento: la soltería (que no el celibato). Hasta los agnósticos haríamos votos.

CANCIONCILLA

2005-08-31T06:15:00.000+02:00

I
Se me escapan
miles de etcéteras
para añadirse a ti
cuando callas.
Divagan juguetonas
las horas que tú y yo
pintamos de colores
y abstracciones alcohólicas.
II
Siempre
que tecleo
equivocadas letras
en mi máquina tartana
me persiguen
tus ojos de bisutería
contando asfalto
y recorriendo lunas tímidas.
Se pueblan mis desiertos
de pájaros
desiguales y atónitos
y de manos
tendidas a tu piel entera.
III
Hacia tu cuerpo entero una marea
viene y va de manos extendidas
como árbol que palpara flexible
con las yemas tu piel
buscando la humedad no confesable
que le mantenga vivo
resbalándose así por tus sudores.

CONTRAÉPICA IV

2005-08-30T10:00:00.000+02:00

El cuatrienal Emperador ha decidido
ensañarse en el castigo a los asirios.
Convocados que han sido
los heraldos de fuego, reunidos
los sátrapas de las industriosas provincias,
aleccionados los arúspices, no fuera
que tras las nocturnas libaciones
sus bocas emitieran augurios fastidiosos,
todos sin excepción han coincidido
en alabar tan victoriosa
ocurrencia: —Si vis pacem,
para bellum — le aclaman aprestándose
al juego y los negocios subsiguientes.

Y el Provinciano Prefecto subalterno
a sus pies gime y se retuerce
no sé si de placer, su gesto
que no es gesto no lo dice,
y bisbisea: —Sire, s'il vous plait,
let me suck your ... (lo que sea,
circunvoluciones cerebrales, sexo...)

CANCIONES

2005-08-23T10:00:00.000+02:00

VUELTA AL PENSAR Y LÁPIZ

De nuevo aquí,
saltimbanqui del grito
hurgando el bajovientre de la vida,
payaso del lenguaje
que quiere dar de sí futuros hielos
mientras mueren las noches en sus brazos,
de una vez por todas recorrido
por voces como piedras en esas horas pardas
lacias que forman costra en los cristales.

Reanudan su baile los vocablos
y el aire, adormecido en los papeles,
en las sienes ulula y hace coro.

CONTRAÉPICA III

2005-08-11T00:45:00.000+02:00

Atardecer en tonos suaves.
Calidez atemperada por una más que amplia
gama de tonos pastel del magenta al azul.
El horizonte marino se te aparece imposible de definir.
Sería inútil pensar que cielo tierra y mar fueran cosas distintas.
Nadando calmosamente bucearías sin parar entre el agua y la arena.

Tú que vuelves. Sentado frente a ello percibes
cómo a veces el estruendo de la fábrica de abonos
sobrepasa al del mar tal que llamara
la atención sobre la falsedad de lo idílico.

Barcos de pesca. Salida acompasada. Luciérnagas marinas.
Motores: po-po-po-pó.
Siempre preguntándote dónde iban
cuando desaparecían al noreste y con ellos
el sonsonete de todas las noches.
Titilaban algunos crees que cerca.

Todo se ha o lo han transformado.
Y es lo irreversible de tales cambios
la primera señal de un tiempo que creías
se había detenido para ti en aquellos años agridulces.

Hace treinta que llegaste y dieciséis de tu última partida.
Se dice pronto: tanta ausencia y aún piensas
que todo se habría ralentizado aguardándote.
¡A ti!. A ti, adolescente sempiterno que no se reconoce
en los espejos ahora irisados de azogue cuarteado.

La humedad que olvidaste se te apega
de mala manera a la ropa al cuerpo,
sobre todo a las axilas sienes cogote
esa nuca que te lleva la mirada al suelo maldito cheposo
y te hace los últimos rizos casi pastosos. Sientes
cómo te descienden los sudores hasta ese punto.
Bien pudiera ser piensas que el cuero cabelludo
se te hubiese acarcavado y todo
cuenca canosa confluyese en la nuca
para manchar de grasa agua y sales
corrosivas el cuello de tu camisa.
Como las sábanas secas en apariencia pero siempre
chorreando impidiendo el descanso
cual si de una sauna se tratase incluso en noches frías.

Buscas refugio en la ducha pero la toalla te devuelve
continuamente el agua que tu cuerpo le proporciona
te expulsa al jardín medio en cueros casi braceando
en un espeso aire incapaz de secar tu piel perlada de gotitas.

Recuerdas la línea de playa más cercana
vista desde el aborto arquitectónico que es la Casa
de Baños siempre inútil. Aquí justo aquí
había escaleras con los primeros no sabes cuantos
escalones cubiertos de arena. El agua
casi los lamía en algunas mareas espectaculares
dejando a su pie líneas de puntitos negros
alquitrán de barcos moribundos. Con la brea
algas marrones ásperas desde siempre inertes.

Aquí, justo aquí, comenzaban las razzias
después de la merienda-cena. Los chavales por su parte
y las niñas por la suya de mediar gamberradas.
Las bebidas corrían por cuenta de los arrendatarios
de las casetas que todavía no habían sido retiradas.
Ni la del Capitán General a rayas verdiblancas
mucho más grande y con mejor cerradura que el resto
se libraba de vuestra curiosidad vandálica.

Arqueología de post-postguerra que podría servir
para conocer costumbres y hasta vicios:
los primeros Play-Boy que visteis requisados
de una minúscula caseta azul cuyo
candado no aguantó el primer golpe.

Ya entonces podía contigo
el aroma de la delincuencia.

REQUIEM POR EL TAMAGOCHI

2005-07-29T12:01:00.000+02:00

Me s'ha morido el tamagochi (mi ordeñador). Por ello, y hasta que me lo resuciten o tenga pelas para otro, dependo de la caridad ajena o de los ciber para implementar esta bitácora.
Perdonad los silencios esporádicos.
Aunque, bien pensado... me agradeceréis que me calle a ratos...

CANCIONES I

2005-07-26T11:28:00.000+02:00

(Nota: Puede este poema ser leído en cualquier orden. La colocación de las estrofas sólo cambia imperceptiblemente el tono, pero no el sentido)

CANCIÓN DEL DULCE DESALIENTO

Se ha doblado la pauta de la noche.
Desciende a lo sereno
para tomar asiento en los cerebros.
No hay ni habrá
signo de lucha.

¡Ah la tarde
risueña que acuchilla el cansancio!
En los ojos ideas aun vívidas
y el regusto de olores ondulantes.

Mézome ya indolente
sin intención de huella
que no sea tan sólo insinuada
para volverse pasto de otras huellas.

¡Ah el recuerdo!
Que diese fuerza o al menos colorido
o cuerpos, o voces, algo reconocible
para decir que sí, que no es fantasmas
lo que ansiábamos.

Definitivamente:
me asumo como reo
de la desesperanza que desechan
por sobrera los más aventajados
en el arte fatal
de la clarividencia.

APOSTASÍA

2005-07-26T05:20:00.000+02:00

a la atención de
Arzobispado de Madrid
c/ Bailen nº 8
28013 MADRID

En Hornachos, a 7 de diciembre de 2004

Yo, Francisco Gálvez Inchausti, con DNI nº -----------, residente en Hornachos (Badajoz), ----------------, C.P. 06228, correo electrónico ---------------,y bautizado en la parroquia de San Agustín, c/ Joaquín Costa, de Madrid, con fecha presumible de julio de 1955.
MANIFIESTO:
1. Haber sido bautizado en la fe católica como una decisión tomada por mi familia sin mi consentimiento, en momento en que mis convicciones morales y religiosas, por razones obvias, no estaban siquiera en estado embrionario, y negándome, por tanto, la plena libertad para emitir un juicio personal libre y consciente sobre las convicciones nombradas.
2. Haber abandonado desde los 15 años de edad todo tipo de práctica y creencia religiosa y, por tanto, la Católica, a pesar de haber sufrido el adoctrinamiento (que no formación ni educación) que cariñosamente me fue dispensado (soy nene pilarista); y que tal abandono conlleva repudiar cualquier obligación de obediencia, aportación, etc. a la entidad e ideas que ustedes representan.
3. Obrar soberanamente por medio de la presente declaración, haciendo ejercicio del derecho de mi capacidad de juicio, expresando en absoluta libertad, con todo el respeto del mundo, mi contradicción con la adscripción a cualquier estructura basada en dogmas, misterios, supersticiones y suposiciones.
4. Expresar mi profundo convencimiento de que la fidelidad a la propia conciencia es un derecho inalienable reconocido por la legislación en la Constitución Española al cual ninguna entidad privada o pública puede oponerse, por lo que
SOLICITO:
Mi exclusión a todos los efectos, incluso los estadísticos, de la comunidad de las personas bautizadas a la Fe Católica y el reconocimiento de este acto de apostasía que por esta declaración expreso, haciendo uso del legítimo derecho a disponer libremente de mis convicciones y a no ser utilizado para engrosar censos sociológicos, fiscales, etc., que considero irreales.
ESPERO:
Que esta solicitud sea atendida y en el más breve plazo posible me sea constatado que, en anotación marginal correspondiente al registro que con mi nacimiento y bautismo fue abierto sin mi consentimiento, aparece este acto de apostasía.
Atentamente, a la espera de sus noticias

Fdo. Francisco Gálvez Inchausti

CONTRAÉPICA II

2005-07-24T21:20:00.000+02:00

Nunca florecerán tus dudas. Quiere crecer la cana que en el deseo te ha nacido, mala hierba agostada, combativa raíz. Se cimbrea en crujidos sin ritmo y el viento le hace daño.

Rumor jamás oído tan nuevo que no lo reconoces en tus libros ni en tus arterias asustadas.

La noticia te ha pillado casi desvestido, casi en los calzoncillos de tus pesadillas, gonádica brida para un caballo ajado.

No toquéis estas yemas, pues no son ellas sino el propio estiércol que simula inflorescencias, por más que pronta primavera proclame quien la sufre.

La espiral del embudo, tal agujas de reloj, fertiliza esa adelfa de hielo que en las piernas negó lechosa sabia a los pisos más altos.

Urticante es la vida, un avispero de semillas. Imposible acercarse a su rozar sonoro. Habría que negar las matemáticas.

Tan sólo el calendario sirve para regar sus días por más que aleatorio: Quién data los dolores, quién retratos trazaría de los errores del tiempo necesarios.

Qué plan, Mamá Natura, olvidaste pergeñar y vinieron estos lodos.

MISTERIOS GOZOSOS I

2005-07-23T10:50:00.000+02:00

NAVIDAD 1987
Se emitió en ONDA VERDE (Madrid). El guión es incompleto. Los añadidos actuales van en cursiva. Del primer bloque no se conserva más que la grabación, pues se escribía a máquina y mi lema no es tener las cosas ordenadas.

PRIMER BLOQUE
El Padre Gálvez (Paco) envía a Sor Tilegio (Borja Martínez de Tejada), monja pizpireta, a la clínica de la Seguridad Social en Belén, de nombre El Portal, para la retransmisión de un importante acontecimiento. Ella va contando que en la sala de espera hay gerifaltes de todas las confesiones y una paloma que fuma mucho. Preguntada sobre el padre de la criatura, dice que es un tal José, que no comparece por haberse alistado en el ejército israelí para matar palestinos, pues intuye que la paternidad proviene de un "pájaro" de tal origen.

SEGUNDO BLOQUE
PACO-
(Pregunta a la hermana por novedades en Belén,y ella no contesta hasta un ratito)
BORJA-
Padre, hay un movimiento inusual en la clínica. Parece que ha pasado al paritorio, pues se ha visto un halo luminoso pasar por el corredor y detrás iba un camillero con alas. La sala de espera se ha llenado de altos jefes de las distintas sectas cristianas, como el Arzobispo de Canterbury, el Papa, el Patriarca de Constantinopla, popes rusos, el responsable de finanzas de los Testigos de Jehová, etcétera, y todos quieren ser los primeros en despachar con el niño que va a nacer.
(Hace un alto y parece que consulta algo)
Se ha recibido un telegrama del Papa del Palmar de Troya excusándose . Dice que al no ver ni moco se ha perdido. ¡Ah! y una carta de Ronald Reagan, ilegible por estar llena de baba.
PACO-
Entreviste gente, hermana. Muévase. Pregunte si hay emoción. Palpe el ambiente.
BORJA-
Palpar, Padre, palpo a quién se deja. Emoción hay mucha, Padre, mucha emoción. Paloma Gómez Borrero ya va por el quinto desmayo y la escolanía contratada al efecto ha cantado por septuagésima vez el adeste fideles.
(Mientras habla se oye de fondo la canción)
PACO-
(Agradece la información y presenta bloque musical)

3er BLOQUE
BORJA-
(Cerca del final de la música interrumpe emocionada la monja)
Padre, Padre... El equipo médico habitual ha comunicado que es niño, ha pesado tres kilos y medio y mide cincuenta centímetros. ¡Tenemos un sanísimo Mesías!. Nos comunican que la Madre no hará declaraciones de momento, pues se presentan complicaciones, según los rumores.
(Improvisa en plan retransmisión deportiva acerca de la alharaca montada)
PACO-
(Se muestra emocionado y pide más datos sobre los rumores)
BORJA-
(Corta a Paco)
¡Hay una confusión tremenda!
(Ruidos y oscilaciones en el volumen de la comunicación, y la monja tartamudea)
¡Ha salido el equipo médico! ¡Se abalanzan los periodistas! Espere, no me entero... ¡No puede ser! ¡No puede ser! ¡Ha nacido otro! ¡Ha nacido otro! ¡SON MELLIZOS!
CAOS EN LA EMISORA Y EN LA CLÍNICA
MÚSICA

ÚLTIMO BLOQUE
Tras la música, el Padre quier despedir la conexión de una manera digna, pero Sor Tilegio le comunica que se fuga con un empleado del hospital, telefonista palestino muy majo, y muy joven.

CONTRAÉPICA I

2005-07-22T09:09:00.000+02:00

Antes de cada muerte natural
se producen mejorías
que aportan esperanzas
a los parientes y amigos.

Anteayer, en Madrid,
opinaban que mi aspecto
denotaba renovada juventud.

Lo veo, mejor, lo escucho con cierta resignación.

REVISTA DRÍADE Nº 1

2005-07-19T23:42:00.000+02:00

SUEÑO DE LA MUERTE

Vive la muerte en mí como una noche
prolongada de gritos y silencios
alternados, insomnio terco y dulce
que socava y malea pensamientos.
Y canta mansamente
de vez en cuando, ebria,
canciones conocidas en su mundo
de nadie, sin pudores malsanos
ni adornos que quisieran
sonar a petulancia.
No hay engaño ni límite posible
a su andanza.
Nebulosas dibuja en las pupilas
de miedo y luego ríe
como una niña limpia y engañosa
que ocultara bondad en su malicia.

Dormir.
Y cuando el sueño
descubre su cabeza entre cortinas
preguntarle tranquilo
tantas cosas tan tontas
que el dios de la rutina llore sangre.
O bien sacar del tedio los fantasmas
que cubren de palabras tus paredes
y humedecen mi fondo,
carne de golpe y miedo.
Fuera, que cante el sapo
anudándose, erguido, la corbata
que luce en los sepelios.
Resuden sal las máquinas
como humanas que fueron
y vestido de fiesta
muéstreseme lo obscuro en su arrogancia.
Sea éste un primer postrer poema
que se duerme sin ruidos,
llanto, ni sol,
ni aliento.

III
TAL VEZ UN EPITAFIO

Hoy la Muerte me vence al escondite.
Conoce palmo a palmo el recorrido.
Hoy la Muerte me acecha en cada esquina.
Oculta en infinitos recovecos
sus propósitos;
da por suyos rincones y paredes,
calles, campos, jardines y arboledas;
me hostiga a cada paso,
en cada soledad, en cada objeto.
Hoy la Muerte me pisa los talones.
Lo sé y, aún sin mirarla,
me vuelvo a saludar por un instante.

REVISTA DRÍADE Nº 0

2005-07-19T23:38:00.000+02:00

"Se dijo (sin demasiada fe) que suele estar muy cerca lo que buscamos"
Jorge Luis Borges

PARADOS

Endiablado. Endiabladamente maligno el crucigrama o condenadamente inútil él mismo. Tal vez lo segundo, ya que su bolígrafo ha escupido todas las palabras menos una como de carrerilla y ésta, aparentemente facilona, se le atraganta durante veinte larguísimos minutos. Cosa extraña a estas alturas, las diez y media, en que sus reflejos acostumbran rendir al cien por cien. Ha dormido bien, como le sucede desde que marchara su esposa, reclamada para atender a una nuera primeriza, librándole así, bendito sea Dios, de sus ronquidos y movimientos intempestivos en la cama y, cómo no, de sus exámenes contables de almohada a las dos de la madrugada. Levantarse descalzo y recorrer así toda la casa le ha proporcionado la fortaleza de toda la gimnasia que en su vida no ha hecho: ¡Ah, placer, no emplear bayetas de gamuza bajo los pies sobre el parquet encerado, tras tantos años sin permiso de tránsito, como una persona normal, por su propia casa! ¡Ay, efímero pero definitivo deliquio, el término lo conoce por los crucigramas, contemplar antes de abandonar la cueva platos amontonados, vasos, cubiertos, et caetera, en la pila y sin fregar! ¡Y negarse, chillando en la vivienda desierta, al repaso del baño tras la ducha tomada con el resabio de un excesivo gasto! Además, ninguna preocupación tras la victoria, gloriosa goleada retransmitida por la caja tonta la tarde anterior, de su venerado equipo y la película de Lina Morgan, eso era cine y no lo que hacen ahora, subsiguiente en el mismo canal. No hay, pues, razón alguna para ese embotamiento inexplicablemente prolongado, ese tonto paréntesis lingüístico que ocupa su, piensa él, preclara y experta mente. Y es que... Es que lo tiene en la punta de la lengua y no le sale... Años y años dedicando cotidianamente a ello unas horillas, las mañanas laborables, y falla en algo que intuye, sabe incluso, tan sencillo. A mayor abundamiento, su fidelísima familiaridad con el diario convierte en impensable la sorpresa en algo tan rutinario como los pasatiempos, se dice. Los tics del autor terminan por ser detectables; si a ello añadimos, yunque-de-platero-tas o edicto-del-zar-ucase o maestro-musulmán-ulema, las convenciones utilizadas por todos los crucigramistas que en el mundo han sido ¡por favor!, nihil novum sub sole. Tiene que ser elemental, obvio, patente. Palabra de siete letras que significa faena. Le ronda, le ronda la cabeza como una mosca imaginaria que por serlo no puede cazar. Realiza picados y pasos rasantes pero nunca se posa; picotea, picarona, sabiéndose a salvo sin comprometerse en peligro alguno, divertida con el picor que provoca y la inquietud. Por otra parte, él se pregunta si mencionará algo relacionado con labor. No, labor tiene cinco letras. Será la acepción de mala pasada o tocará a lo taurino, quién sabe. Lástima no haber comprado aquella enciclopedia de la salud que el engominado hijo de su vecino intentó venderle a plazos; regalaban con ella un pequeño diccionario de sinónimos que hubiese venido de perlas en la oficina. A buen seguro el aprieto que ahora le obsesiona no existiría y la orfandad de las estanterías del mueble-bar no sería tal con volúmenes de tanto volumen y prosapia así como utilísimos conocimientos, de los que la hipocondría de su cónyuge daría cumplida cuenta.
La sala, inmensa, está limpia, demasiado limpia. Tanto que, si no fuera por lo marcadamente usado de los enseres, dijérase que estamos ante una fotografía de catálogo de mobiliario oficinesco anticuado. La asepsia impera y sólo gran cantidad de folios fotocopiados, a los que un invariable y borroso sello oficial autentifica, emborrona las paredes en que a espacios regulares figuran cartelones de prohibido fumar en plan conminatorio efectivo, pues no se ve una voluta de humo, y posters de ensueño, reliquias vacacionales de los funcionarios, imágenes miradas con un qué sé yo de envidia o frustración por los administrados: azulones cielos, bosques soñados, cascadas neblinosas, barrocos jardines palaciegos, paraísos, en fin, sólo al alcance de sueldos vitalicios marcando la diferencia tras la desaparición de las ventanillas. Para aumentar la pulcra sensación, una no menos limpia señora de la limpieza, cansina como las normas mandan, hace que pasa una mopa por el suelo de terrazo barato, abrillantado para disimular el cambiazo que el contratista dio, y bien que le aprovechó, en su día. Rezongando, la limpiadora desaparece tras un rótulo de reservado. Vuelve al poco tiempo sin la mopa, portando, en cambio una gamuza amarilla que comienza a aplicar a las mesas, papeles y ordenadores desatendidos. De vez en cuando observa a los que aguardan y, medio en jarras, menea la cabeza en un vaivén desaprobatorio difícil de interpretar, pues no es averiguable si se dirige a los inactivos funcionarios, pocos, o a quien tiene la osadía de pisar su trabajo viniendo a solicitar empleo, prestaciones o consejo. Tampoco ella lo sabe y sólo quiere terminar para marcarse las escaleras de las doce y recoger al niño antes de cobrar en la empresa, pero, eso sí, sin prisas, que aquí nadie se las da y ella no va a ser menos.
Le han dejado solo, como siempre. Únicamente el mostrador de información y el de sellado funcionan, llevados por esa interina que bizquea un poco mientras espera la llegada del resto de compañeros para, a su vez, salir ella a desayunar. Él nunca le ha hecho especial caso, a pesar de la solidaridad que cabría esperar entre dos marginados. Tan sólo su trasero le llama la atención cuando pasa a su lado camino del servicio, con el bolso sobre el pecho a lo carpeta de colegiala que hubiese recién descubierto nuevas protuberancias. Ella, por su parte, puede contar con los dedos de una mano las conversaciones que con él ha mantenido en dos años, y ello obligada por la inevitable contigüidad. Y es que a él nunca le han tragado los otros funcionarios, por su procedencia y su carácter. ¡Como si fuera un oprobio haber ostentado la calidad de funcionario de los Sindicatos en los años gloriosos del Caudillo! A gala lo tiene y recuerda aquellos tiempos con especial nostalgia desde que el año pasado se jubiló Nazario, el de Palencia, con el que comentaba las juergas corridas en la residencia de Educación y Descanso de Tarragona, donde se codeaban con ingenieros de distintos ministerios y se entretenían en mirar por el ojo de la cerradura de las casetas de la playa. Aún guarda, no sabe dónde, la boina roja, preparada por si vienen tiempos mejores. ¡Iban a ver estos desarrapados!
En esas está lucubrando, cuando una ligera molestia en las cervicales le hace levantar la cabeza y estirar el cuello. Las gafas se le obscurecen y observa, a contraluz, las dos colas, la de información y la de prestaciones. En la última, la suya, unas quince personas aguantan de pie, casi todas silenciosas, la espera y otras tantas, sentadas en sillas de plástico, leen, hablan entre sí en voz baja u observan en un semioculto bostezo los fluorescentes del techo impersonal, rumiando sus precariedades y miedos. Un suspiro de impaciencia seguido de murmullos en la cola. Levanta de nuevo la vista, la enfoca hacia la zona de los descontentos y los fulmina despectivamente. Al fin y al cabo, no tienen ocupación. A qué tantas prisas. Él, él sí que tiene problemas. Y se ha propuesto no dar paso a nadie mientras no los resuelva. Los administrados son entes pasajeros, no como él, ungido hasta la jubilación de los poderes que otorga la fijeza, y hay más días que longaniza, y cada día tiene siete horas, y nada ni nadie se va a ir al garete por veinte minutos más o menos. El hecho de la espera ordenada, además, fomenta la autodisciplina y elimina el riesgo de defraudación, pues mientras aguardan en la oficina de empleo no se ocupan en trabajos ilegales al tiempo que cobran de lo que todos cotizan. ¡Faltaría más! Seguro está, para mayor regodeo, de que a ninguno de ellos le bastará esta mañana para dejar todo en su sitio. Para él son lerdos incapaces de comprender las instrucciones burocráticas que pacientemente se otorgan y el noventa por cien deberá regresar otra mañana con papeles que faltaban o estaban mal rellenos. Y para él todo ese trabajo casi didáctico que caerá en saco roto, todo ese trabajo de héroe ignoto al servicio del Estado.
Todo ese trabajo...¡Ya está! ¿Cómo ha sido tan zote? Palabra de siete letras que significa faena. ¿Cuál va a ser? ¡Pues trabajo, hombre, trabajo¡. Ya ha cumplido el día. Como por ensalmo ha desaparecido la comezón que le roía. Con una tranquila sonrisa de triunfo, firma, siempre lo hace así, el finiquitado crucigrama, cierra con parsimonia el periódico, lo deja en la esquina derecha de la mesa, alza la cabeza y, dirigiéndose con voz algo impostada a la cola, dice:
- El siguiente, por favor.

EL CERDO IBÉRICO I

2005-07-19T12:16:00.000+02:00

A partir de ahora, descripciones de personajes típicos de la vida social de este sufrido territorio, sus acciones, actitudes y regüeldos.

DIGRESIONES DE BRUNO JORDÁN II

2005-07-19T00:51:00.000+02:00

* 26 *
En la doctrina y praxis cristiana coexisten negación y sacralización de la vida: negación dado que todo se cifra en la siguiente; sacralización en cuanto lo que sufras en esta definirá lo que fuere la otra. En definitiva: negación sobre negación en este caso sólo significa dos negaciones. Ni matemáticas ni lógica formal.
* 27 *
Bolsillo y estómago son órganos complementarios del aparato digestivo. Billetero y tarjeta de crédito son el mando a distancia.
* 28 *
Propuesta ecológico-navideña: desnúdate en el comedor y pinta tus genitales con purpurina. Es una de las mejores maneras de luchar contra la deforestación.
* 29 *
La negación de la díada derecha-izquierda amparándose en la caída del muro es sostenida por gente manifiestamente de derechas.
* 30 *
Preceptiva: Como ejercicio está bien. Habida cuenta del medio siglo de retraso cultural de un país en que, quién más quién menos, uno como censor, otro como rapsoda oficial, otro como prebendado o consentidor omisivo, etc., todos han seguido a un general bajito, sanguinario y mistificador convencido de vivir en el llamado "Siglo de Oro", los preceptos que las momias dicten no habrán de ser sino derivados de sus propias servidumbres inconfesables.
* 31 *
Nunca seas turista. Viajero, sí, de ser en ser te muevas. Nunca digas a nada, a nadie, "¡Qué bonito!" sin dejar algo en ello. Sería sólo pompa, ignorancia del borrego que no tuvo ojos para atisbar la presencia de Bonnano y sí la soberana desvergüenza de fotografiarse sujetando su torre. Revelada la placa, ¿Qué se veía más, los arcos o su chicle?.
* 32 *
El cuerpo como espacio habitado o meramente ocupado por uno. Tal vez al revés, uno es ese espacio habitado y nada más que eso. Llenar, aproximadamente, un sitio físico vacío con un impulso de permanencia.
* 33 *
Parafraseando a Artaud, no seríamos más que una idea excremencial de Dios tras una asquerosa digestión. Eternamente deglutidos y defecados. Ahora, patas arriba: ¿No es Dios otra cosa que el producto de nuestra diarrea mental?. Tanto atiborrarnos de ansias de eternidad es indigesto y pasa lo que pasa.
* 34 *
Los sacerdotes, monjas y demás grados de práctica con votos de la religión católica, deberían ser, por ley, obligados a elegir entre su derecho al sufragio y la obediencia eclesiástica, entre su ciudadanía de origen y su profesión. La incompatibilidad viene marcada por el hecho de que sus votos comportan acatamiento pleno y ciego de la autoridad del Jefe de Estado de un país, que además no es, ni de lejos, democrático.
* 34 *
Propuesta de financiación de la Iglesia Católica que libere al Estado de la vergonzosa obligación de sufragarla: Los fieles deberían pagar entrada a los actos de culto, como se paga en los museos pero más barato. Se matarían dos pájaros de un tiro. De una parte se conseguiría lo antedicho y, de otra, se demostraría palmariamente cuántos hay en España. Quién sabe si de una vez se terminaría una gran impostura.
* 35 *
Droga (cualquiera): la musa repudiada por todos los desagradecidos y acabados que necesitan congraciarse con las normas al uso una vez que se han convencido de su electro plano. Hay mucho de converso en ello.
* 36 *
Agata Ruiz de la Prada apoyó la candidatura de los Verdes, en las elecciones autonómicas y locales, pintada del mismo color. Las preguntas del millón son:
-¿La puso así su compañero sentimental, Pedro "Jeta" Ramírez por no dar su apoyo al P.P.?
-¿La pusieron así sus compañeros de viaje, que anduvieron a mamporros durante la campaña?
-¿De qué color se pintó nuestra augusta diletante tras el estrepitoso ridículo?.
Insigne compañía en la horterada fue la reinona esotérica Octavio Acebes. Vistos los resultados, un auténtico lince...
* 37 *
Así como Ética equivaldría a elección consciente o libertad, la Moral sería un compendio de actitudes y actuaciones a no ejecutar. Oponiéndolas, la Razón contra la irracionalidad del porque sí o porque no.
* 38 *
Hablar de tolerancia no ha de significar, ni de lejos, consenso obligado ni mojigatería. Antes bien, debe entenderse la necesidad de confrontación como premisa sine qua non para que exista aquella. Es la necesaria diferencia la que genera el compromiso ético de respetar y, por tanto, la tolerancia. De otra parte, el verdadero tolerante debe entenderse no exento de firmeza e, incluso, intransigencia en la defensa del derecho al disenso.
* 39 *
Postmodernismo = necesidad de demostrar la imposibilidad de avance. Para ello, lo primero es valorar que la Historia alcanza su plenitud y termina con los últimos conservadores y es necesaria una regresión en cuanto a referencias e ideas. Y no sólo eso. La transcendencia de dicho "ismo" reaccionario es basada en esoterismos exotéricos y en la cita de la cita, el metalenguaje de las burdas imitaciones de la tertulia dieciochesca y el todo vale en clave de masturbación mental. Esta especie de oligofrenia pseudocultural tiene su origen en el que se llamó, en los setenta, rearme cultural de la derecha en Francia, acaudillado por profetas de lo oculto, como Pawells, y "nuevos" filósofos de la droite divine. Lo de Fukuyama no es más que el último capítulo escrito, por ahora, de este tétrico folletín.
* 40 *
El delito de Prometeo consiste en romper la obligatoria tutoría de los dioses sobre los hombres, siempre presuntamente inmaduros, y no en tomar él en sus manos dicha tutela, lo cual no habría pasado de ser un mero golpe de estado en el seno de un colectivo acostumbrado a semejantes vaivenes. La lucha continúa: el descubrimiento de lo oculto, negar la minoría de edad humana, el combate contra la superstición, la exigencia de participación en las decisiones, son actitudes que hoy se castigan con opulentos festines eternos a costa de nuestras vísceras por parte de los buitres guardianes del orden establecido o por establecer.
* 41 *
Lo que se autodenomina nobleza o aristocracia no es más, salvo deshonrosas (para ellos) excepciones, que la grey de una pandilla de rapiñadores que, generación tras generación, prevaleció y se ha mantenido gracias a una sociedad descerebrada e invertebrada que ha gastado hectómetros cúbicos de baba a su paso.
* 42 *
¿Qué dignidad o mérito puede heredarse? ¿Acaso cierto tipo de mandíbula inferior caída?.
* 43 *
Todo filósofo ha partido, en teoría, de hacer tábula rasa, pero con trampa, ya que escarbar hasta lo no demostrable o meramente inventado y tomarlo como punto de salida no es partir de cero. El cogito puede tener validez, sacarse a Dios del sombrero no. Descartes, pillín.
* 44 *
Los tratamientos, según Voltaire "títulos impertinentes... que unos gusanos dan a otros gusanos", a más de anacrónicos, potenciadores de la desigualdad, etc., no pasan de ser memeces leguleyas que atentan contra el buen gusto. ¿Se puede llamar Alteza a un bajito? ¿Por qué a un trepador o un carcamal irredento les han de colocar el Señoría? ¿Qué Honorabilidad se puede suponer a un banquero? ¿Eran Santidades los Borgia? ¿Y Wojtila? ¿Qué clase de fama ostenta un Ilustrísimo Concejal de cualquier sitio? ¿Es Excelentísimo cualquier personajillo ahíto a costa de mi bolsillo? ¿Ha de ser reverenciado un cuervo con sotana? ¿Hasta cuándo?.
* 45 *
Según declaraba en los periódicos la cacatúa vaticana Pitita Ridruejo, el tercer mensaje de Fátima consiste en la posibilidad de una apostasía generalizada, lo cual es, a su parecer, horroroso. Tal probabilidad me encanta. El único problema consiste en que, conociendo la historia humana, puedo afirmar que los borregos buscarían nuevo pastor.
* 46 *
Propuesta de frugalidad estatal en gastos militares: Los profesionales se pueden comer entre ellos. Dicha antropofagia no es menos civilizada que su oficio, y sí más económica, pues ahorra intendencia y sueldos.
* 47 *
Obsesión que me acompaña de forma constante. Es necesario nombrar para comunicarse, siquiera con uno mismo. Es necesario rescatar el dato exacto, como si la ausencia de éste significase un culpable olvido de lo aprendido o ansia de recuperar el tiempo no utilizado en aprehenderlo, habida cuenta de que lo que se conoce-reconoce implica ,de uno u otro modo, contacto previo archivado.
* 48 *
Cualquier definición mistérica, cualquier dogma, cualquier estructura en ello basada, sea espiritual o política, puede ser tomada a chacota. Que me demuestren lo contrario.
* 49 *
Un acto de fe, y ésta misma en sí, no pasa de ser un síntoma de la desconfianza en la propia existencia. El peor nihilismo es el que se manifiesta en las ilusiones transmitidas por las religiones y el determinismo político del posibilismo.
* 50 *
Los así llamados escándalos sexuales no pasan de ser una manifestación de la cuota de placer asignada sólo a los pudientes una vez satisfechas sus primeras necesidades.
* 51 *
Nepote ya no se pringa. Simplemente consiente que los ineptos asciendan en el escalafón. El resto, los críticos, a las zahurdas de Plutón.
* 52 *
Si no hay estatua, se impone realizarla para que sea tumbada ante las cámaras de televisión. ¡No olvidar que la pancarta ha de ser en inglés!
* 53 *
Juan Pablo II en Nueva York. Misa en Central Park. Una gala gratis en homenaje a quien le paga.
* 54 *
¿Es necesaria la ciudad con los sistemas de comunicación actuales y futuros?
* 55 *
Lo esencial para mantenerse vivo es dejar siempre una puerta abierta a la desesperanza. Eso no quita que Cioran me parezca un pretencioso lleno de mentiras intencionadas.
* 56 *
Reciben el nombre de "Valores" aquellos conceptos o realidades cuyo fin es la perpetuación del sistema de dominio. Nada tienen que ver con la ética.
* 57 *
No hay asepsia posible. Cada verso, cada cuento, cada aserto es una forma de tomar postura. Incluso los tomados por genios por su teórico desapego a la propia y ajena realidad son entre líneas legibles.
* 58 *
La irreverencia es el signo más respetable de respeto, pues hay que conocer y asumir de forma previa, al menos externamente, lo que se transgrede para luego reírse de, o gritar contra, ello. Lo demás es execrable.
* 59 *
Lucen todos el mismo aspecto. La misma boca: labios gruesos, diríase que de resoplar en el gimnasio. La misma estatura, dos centímetros por debajo de la media, y sempiterno gesto de ligón chistoso. Se colocan obstruyendo la salida del autobús diez paradas antes a fin de mostrar su, según ellos, pobrecitos, envidiable aspecto, cosechando sólo descortesías, explícitas o no, contra su respetable madre.
* 60 *
No hay destino ni en lo universal ni en lo particular. Una patria es, aparte de un ente social y económico o estructura de poder, una amalgama de costumbres sólo encaminadas a diferenciarse con fines ofensivo-defensivos. Cada patria encuentra su última razón de ser en la dominación sobre otras o en el exterminio de éstas.
* 61 *
¿Qué obligación tengo de caer bien? ¿Por qué debo callar? ¿Qué es eso de lo políticamente correcto?
* 62 *
La transgresión y la política práctica son incompatibles.
* 63 *
El Señor es mi pastor. De una parte es una más que buena noticia, ya que me garantizará el pienso; de otra me resultan altamente preocupantes los rumores sobre su presunta zoofilia.
* 64 *
Poder es cumplir la voluntad propia desde una posición de fuerza.
* 65 *
La Moncloa como la Casa de la Pradera. La sonrisa falsa de Aznar y su consorte y los nenes repeinados comiendo palomitas en la cama después de leer juntos unos aforismos del Fundador.
* 66 *
Está comprobado que el ateísmo al que llegamos muchos viene de nuestra formación católica, o de la formación católica que padecimos. Fueron, en principio, el rechazo a la manifiesta opresión sobre nuestras vidas y, luego, los claros desatinos contra la razón la causa de las primeras preguntas y respuestas. Tras ellas la investigación y con ella el descreimiento.
* 67 *
Colocados del lado de la realidad, se impone cambiar el signo. Partir de nada es partir de nada; no se trata de negar la existencia de un Ser Superior, sino de que quien en ello crea nos la demuestre sin aludir a insondables misterios.
* 68 *
Los lunes no sólo disturban la mente, que, contenta con el relajo, se rebela contra la vuelta a la rutina; también alteran los intestinos.
* 69 *
Ser una egagrópila. ¿Qué alma? Puedes estar compuesto de tal infinidad de detritus que la posibilidad de una individualidad permanente provoca risa. ¿Reencarnación? ¿De qué, de quién? ¿De los cientos de cerdos que a lo largo de tu vida has comido? ¿De las porquerías que éstos a su vez zamparon? ¿De los vegetales que devinieron en porquerías? ¿Del ratón cadáver que alimentó el humus y con él a los vegetales? ¿De las larvas coprófagas ahítas de ratón que, convertidas en moscas, tragaste inopinadamente en una sopa? ¿De cuántos trillones de sitios y seres vienes?
* 70 *
Toda megalomanía es en sí, o degenera en, oligofrenia.
* 71 *
La carencia de intercambios y mestizaje produce endogamia o, lo que es lo mismo, borbonismo. Esto es aplicable a todos los campos de la vida.
* 72 *
Ley de Murphy en los transportes: El autobús aparecerá segundos después de que hayas encendido un cigarrillo. Manejando sabiamente esta máxima, reducirás la espera. Hay que advertir que no funciona en caso de lluvia, pues el destino te tantaliza mojándote.
* 73 *
El Señor es mi pastor. El hecho de que nunca me pueda, mientras viva, faltar nada, ni verdes y suculentos prados, ni mullidos lechos de paja y estiércol, no indica que me ame, sino que me está cebando para la caldereta que tiene preparada. Con mi piel se hará una zamarra el muy ...
* 74 *
Javier el Hyppie, era un purista vegetariano, antitabaquista, abstemio, ingenuamente escandalizable, casto por criterios profilácticos, etc. Falleció a la edad de veintiún años en accidente de circulación al volante de su Dos Caballos. Nosotros los omnívoros, adúlteros, fumadores y alcohólicos, después de veinte años, bien, gracias.
* 75 *
El parte horario y metereológico del sereno: Las tal en punto y beodo.
* 76 *
El parpadeo del hombrecillo verde se produce de forma casi simultánea con el cambio: un guiño del instinto peatonicida del planificador viario.
* 77 *
Arrastra su llamativa corbata entre números nunca suyos y se revuelca en ellos como para desprenderse de las dudas y problemas que lo parasitan. En definitiva, un cerdo de cuello blanco que se cree tiburón.
* 78 *
Tentado estoy, para resarcirme de tantas, tantas cosas, de crear El Club del Fracaso Bien Llevado.
* 79 *
Si no tienes suficientes redaños para quitarte de en medio, siempre restará solicitar del enemigo que te suicide.
* 80 *
Una mañana aciaga no es más que el jactancioso y opíparo desayuno de Dios tras recibir noticias de la definitiva victoria sobre la belleza.
* 81 *
Te haces mayor en el momento en que pasas de imprecar a los demás "¿Cómo consientes que te cobren tanto?", o "¿Por qué no reclamas las horas que te deben?", o "Les estás haciendo el juego", a que te lo digan a ti.
* 82 *
Tu pareja siempre te enviará al fracaso para luego reprocharte el resultado.
* 83 *
Más de lo mismo: Los parientes de tu pareja siempre serán más inteligentes que tú aun cuando jamás haya demostración práctica de ello.
* 84 *
Siempre habrá algún listo al que se le ocurra la pregunta que has dejado de hacer.
* 85 *
El dominio de los menos preparados queda palmariamente expuesto en la política internacional. En la nacional llega a la categoría de chiste escatológico.
* 86 *
Sobre gustos no hay nada escrito. Sobre mal gusto, bastan las enciclopedias.
* 87 *
Examinadas que han sido las vísceras, analizado el vuelo de las escasas rapaces que por los alrededores vistas han sido, observada la orientación del humo de los hogares, etc., etc, declaro, auguro y firmo lo que quiera mi amo.
* 88 *
Sólo por una vez, y de una vez por todas,
digo y escribo España
para execrar después, maldita sea,
su sonido y, si alguna vez la hubo,
su significación.
* 89 *
La erótica del poder aboca de forma ineluctable al onanismo.
* 90 *
Difícilmente se puede hallar algo peor que una repentina idea genial de un/a jefe/a.
* 91 *
¿Reflexionarán el Corte Inglés y la Iglesia en alguna ocasión sobre la oportunidad de celebrar el Día del Padre en la onomástica del más legendario cornudo? ¿Lo del Espíritu Santo no era en Pentecostés?
* 92 *
El Ser Humano actual (presunto sapiens sapiens), es un animal colonizado por otros. En realidad, el lobo, i.e., al volverse perro, pensó en vivir a nuestra costa haciéndonos creer que estaba a nuestro servicio. Zoológicamente, somos Homo stultus para el Canis lupus.
* 93 *
La inveterada manía de concebir cualquier estructura de trabajo como un esquema de poder, genera ineptitud y deviene en confirmación obvia del Principio de Peter. El "divide y vencerás" aplicado a los subordinados sólo contribuye a deslabazar el trabajo resultante, llevándolo a límites escatológicos.
* 94 *
Si de escatología hablamos, no en vano tiene la palabrita dos significados aparentemente tan disparejos: mierda y espiritualidad son igualmente denominadas, ergo....
* 95 *
La justicia es, según su representación simbólica, ciega. Según su representación práctica, es, además, gilipollas.
* 96 *
"Dadme una palanca y moveré el mundo". Bien pensado, mejor no me la deis, y si me la dais, apartaos, no respondo.
* 97 *
El sentido de la vida... La vida es vida porque no tiene sentido, orientación ni finalidad que no sea la de permanecer. Tras unos milenios de buscar justificación a nuestra poco longeva existencia, seguimos intentando proclamarnos reyes de una creación que no existió, algo así como sátrapas de un dios-emperador que murió hace siglos.
* 98 *
Todo se mezcla. La mística estajanovista del llamado Socialismo Real encuentra su imagen especular en la ascética del beneficio del capitalismo. En realidad el tal Calvino está en todas partes y nos achicharrará a todos en su hoguera.
* 99 *
No nos perdemos una. Tras decenios de lucha, nuestro triunfalismo cegato nos lleva ahora a participar en los fastos de nuestra propia derrota.
* 100 *
Cualquier código ético existe, según demuestra la práctica política, para saltárselo. Es, por ende, cosmético.

DIGRESIONES DE BRUNO JORDÁN

2005-07-18T12:19:00.000+02:00

* 1 *
El hombre es un animal en celo permanente e indiscriminado. La mujer, en cambio, es selectiva en cuanto al momento y el objeto de su deseo.
* 2 *
Conducta antinatural y desordenada. Señor obispo, puestos a hablar de desorden: ¿Por qué no limpia primero su casa?. A lo mejor no le quedan después ganas de pontificar. A los que éramos objeto de tocamientos por parte de ensotanados con halitosis nos resulta hilarante, reír por no llorar, su punto de vista. A Dios rogando...
* 3 *
Dios no existe. Caso de existir, sería yo, pues todo pasa y yo permanezco. Cuando muera, ni siquiera eso.
* 4 *
Puestos a probar, es tan difícil demostrar la existencia de Dios como que el Pato Donald es el Creador del Mundo. Adoremos, pues, a Donald. Sería igual de reaccionario pero más divertido.
* 5 *
La ineptitud es un grado. Baste notar que se denomina funcionariado a la casta que menos funciona y más seguro tiene el porvenir.
* 6 *
Para un tratado de cómo la belleza es corroída: Hablar de lo bello, no definible y, por tanto, ad líbitum, es infinito. ¿Y si fuera inviable?
* 7 *
Mirar retratos propios es verse cadáver. Saber cómo te recordarán temprano o tarde.
* 8 *
El tema de la "santa asinitá"[1] no sólo es susceptible de asignación a la histórica miopía malintencionada de la Iglesia. De hecho, y tal vez por derivación de las enseñanzas de ésta, ha sido asumido con fruición por la Sociedad Civil en la estructura y funcionamiento de los partidos políticos.
* 9 *
El estado natural de cualquier persona medianamente comprometida con la propia existencia, o sea consciente, es la depresión. Una vez asumido esto, los momentos, pocos, en que el tono sube son disfrutados con toda intensidad. El error, tan extendido, de interpretar las cosas al revés sólo lleva a la idiotez o el suicidio.
* 10 *
El deseo, ya lo decía Thomas Mann, nace del desconocimiento. Con él evoluciona y con él se consume. Una vez alcanzado el conocimiento, aquel no tiene objeto.
* 11 *
Me resulta difícil soslayar cierta tendencia a la misantropía. Como medida profiláctica recurro al silencio y una especie de sordera autista. Imposible cuantificar el alud de sandeces por minuto que debería escuchar si no actuara de tal manera. Cada cual opina de los asuntos más peregrinos con ligereza temeraria; lo curioso es que casi todos opinan lo mismo del mismo modo.
* 12 *
El regusto de la provocación. Placer intenso, casi físico, la perplejidad del escandalizado y la secreta admiración de quien no se atreve por más que le encantaría.
* 13 *
La oncena tesis sobre Feuerbach. Poquito caso se le hizo y se le hace. Todo vuelve a escatologías y escolasticismos. ¿Quién nos salvará de los pregoneros de la salvación?. ¿Quién de los ontólogos?. ¿Quién de los herméticos hermenéuticos, de los masturbadores mentales aferrados a sus cuentas corrientes?. Y todo para ocultar el juego de las necesidades.
* 14 *
Resurgir tipo test de la pregunta de Politzer: ¿Por qué piensa el hombre? (Marcar con una [X] la respuesta correcta).
A} Porque tiene alma inmortal.
B} No piensa.
C} Como el burro de la flauta o la burra de Balaam.
D} Porque tiene cerebro.
* 15 *
La gente se nos muere antes de morirse. Los reencuentros esporádicos no pasan de ser la constatación de que el tiempo no deja huellas, arrasa.
* 16 *
Nos contraponen cielo e infierno. Dejando para otro momento cualquier discusión acerca de la vida eterna, novelando los miedos de los hombres, demos por sentada la existencia de tales lugares... Del primero nos dicen que consistirá en la felicidad por medio de una ininterrumpida contemplación de Dios. A él irán los que hayan vivido acordes con sus leyes. Del infierno son los que desoigan tales premoniciones. Casos como el limbo o el purgatorio no son más que una venta a plazos, por medio de letras-indulgencias, de las dos opciones anteriores y carecen de interés para quien tenga cierta solvencia vital. Puestos a elegir, definitivamente, prefiero el infierno. Al otro lado acudirían los que en vida negaron la vida propia y ajena para adorar al desalmado responsable de semejante desatino. En el infierno me encontraría a toda la gente buena.
* 17 *
Los augustos próceres nos sermonean, cuando se les acaba la posibilidad de reparto de prebendas, con lo que llaman "La Casa Común de la Izquierda". El primer problema que hallamos en sus melifluos cantos es que ellos dicen tener las escrituras de propiedad y, cómo no, andan empeñados en cobrarnos el alquiler o enviarnos a las mazmorras por deudas.
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Escribir. ¿Para qué?. Es obvio: para que te lean. No existe, en este caso, la vía del desfogue. Es la diferencia con el adolescente que garabatea. La escritura para uno mismo no indica neurosis, es oligofrenia.
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Interregno. De la dialéctica pura a la múltiple, en que aparece un término medio instalado en lugar del segundo combatiente, decantándose a un lado u otro según las circunstancias. ¡Y ese término gelatinoso equivale al ochenta por ciento!.
* 20 *
La cuestión de la crisis de valores es tan vieja como la del teatro, y tan permanente. Siempre, al igual que en la escena, es denunciada por quien incurrió en caducidad varios ciclos atrás.
* 21 *
No siendo católico, el sacrosanto deber de la hipocresía desaparece.
* 22 *
La infalibilidad del Papa: llover sobre mojado. No equivocarse al pontificar sobre algo indemostrable.
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Te da una palmadita con falsa risa grave que amenaza eructar un entrecot.
- Me ha encantado. Me ha encantado. Debes pulirte, pero tienes madera. Oye, ¿Por qué no rimas?. Te voy a pasar mi último libro de sonetos. Me lo prologa............. Ven que te presento. Está muy bien situado y...
Después deglute el enésimo canapé al tiempo que saluda a otro egregio analfabeto funcional.
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Se debe respeto a los creyentes. Al fin y al cabo, la fe en el más allá infunde cierto optimismo morboso pero inocuo y , en algunas ocasiones, genera formas sui generis de altruismo. A otros les da por morder esquinas.
* 25 *
Todo patriotismo parte de la base de la creencia en una alianza con Dios o la naturaleza. De no haber provocado tantos desafueros y sangrías se podría tomar a risa tal principio. Cada pueblo se considera elegido para una elevadísima misión sólo por él ejecutable; el Universo Mundo existe al servicio de semejante memez. Los otros no nos entienden y nos quieren mal. (Repítase en cada idioma).
[1] Santa burricie, que decía Giordano Bruno. Los burros encendieron la tea.

Primera, y vendrán más

2005-07-18T10:37:00.000+02:00

Comienzo a andar, a batacazos como siempre.