YO LO VIVÍ

No tengo los remos para esos menesteres, pero estuve en Madrid el 19 de Julio. Cuando llegue a Hornachos, me sentaré a escribir. Como muestra, dos fotos.

TRESCIENTOS AÑITOS

Se dice pronto. Trescientos años de Biblioteca Nacional. Corrían los años setenta en su principio cuando salíamos de casa  por la mañana diciendo "me voy a la BiBi" y la familia entendía que no iríamos a comer, que,perdidos en los ficheros de la planta baja, tras haber dejado en ropería la trenca y los libros de la Facultad, pasaríamos media mañana, hurgando en las notas de nuestros cuadernos de apuntes para escarbar en bibliografías de lo más peregrino; y, como no, entre col y col lechuga, al rellenar arriba la petición de volúmenes, añadíamos uno extra, para desahogo, de novela, poesía, política o ensayo no relacionado con el objeto de nuestro estudio, porque luego la jornada sería larga y habría que diatraerse un ratito para volver a entrar en faena, aunque aquello no cansaba. El eterno silencio de la sala general, que se nos hacía inmensa, sólo levemente quebrado por los clic del encendido de las lámparas de los pupitres, las salidas a fumar a la cafetería, y, sobre todo, el que te trajeran los libros al pupitre adjudicado, hacía que te sintieses como en el regazo de una madre, todo paz y solicitud.
Nunca terminamos los estudios,pero no dejamos de asistir a la "BiBi" a preparar oposiciones, a bebernos los libros que no podíamos alcanzar por diversas razones e, incluso, a refugiarnos de los palos de la vida abstrayéndonos en manos de los libros, pues no eran ellos los que estaban en las nuestras sino nosotros en las suyas. Y estaba allí todo, !TODO¡ (Una vez llegué a encontrar informes de los Factory Inspectors, aquellos que citaba Marx)
Ahora estamos todos lejos, y tengo entendido que ha evolucionado mucho. Espero que para bien, porque se lo merece y porque no puede ser de otro modo. Yo sigo acordándome de la fecunda influencia que en mí ejerció.
!Felicidades, chavalota¡ Y que te dejen cumplir trescientos más tan lozana.

EN LOS MADRILES

Mucho tiempo, demasiado, ha transcurrido desde la última visita a mi pueblo, Madrid. A fuer de ser veraz lo echaba de menos, por más que nunca hubiese dejado de saber de la gente que me interesa aunque ellos y ellas, en muchos casos, ni lo supieran, pues estas cosas de la técnica son de mucho provecho en la distancia; asimismo, a cuatrocientos kilómetros, seguía por los mismos medios los entresijos politicourbanísticos que convierten a esta sufrida villa en enferma crónica.
Venía ayer con cierta curiosidad y me llevaré cuando vuelva el domingo a Extremadura tal amalgama de impresiones que dudo quepan en mi reducido meollo. Llámanme,en primer lugar, la atención los cambios introducidos por Sor Álvarez del Manzano y el Faraón Gallardonofis en mi barrio, Arganzuuela, un marasmo de túneles y pisos invendibles, fábricas desaparecidas y tráfico infernal, con más gorrillas de la ORA que habitantes. Por otra parte, estoy recuperando el sano contacto directo con las personas a las que quiero, constatando que la mayoría se conserva mejor que yo, lo cual, sinceramente, me alegra sobremanera, y con ello se me pasan las ganas de masacrar especuladores y políticos cómplices (acción que a mi edad no pegaría mucho)
Un solo día en Madrid y, aunque estoy como un paletito con los ojos my, pero que muy, abiertos, y ya reconozco y vuelvo a hacer mío todo..

CANCIÓN TRISTE DEL DESAPEGO

Harto de figurar en las engañosas estadísticas que nutren los estómagos ensotanados, decidí en su día dirigirme a la Jerarquía de esos señores manifestando mi intención de apostatar y ser borrado de sus censos, pues si bien era bautizado, lo fui sin mi aquiescencia y a muy temprana edad abandoné las prácticas religiosas, que consideraba un menosprecio a mi dignidad e inteligencia. Lo que podría parecer un gesto testimonial, era en verdad un hecho realizado con profunda convicción y para nada aislado: desde mi adolescencia el desarraigo ha sido una constante buscada a veces y otras no, pero siempre con plena consciencia. Desclasado tempranamente, despegado de lazos familiares, itinerante en lechos y techos, definitivamente autoexiliado de mi pueblo (Madrid), he abandonado hasta el alcohol. Lo único que se mantiene desde el primer momento de mi pubertad es mi amor por la libertad propia y ajena, un radical igualitarismo y un acendrado espíritu solidario que me mantiene comprometido pese al desánimo que me va corroyendo como la carcoma.

Pensaba que no me quedaba nada por abandonar. Iluso. Hoy, en un arrebato, he decidido renunciar a España. No es rabia ni rencor. No existe resentimiento alguno, porque a todo se acostumbra uno. Lo que siento es amargura y un tremendo y paralizador sentimiento de vergüenza Me avergüenzo de haber sido ciudadano de un país que absuelve y ensalza a los corruptos y condena a quien los investiga; un país en que puede ser delito proteger los derechos de las víctimas de genocidio; un país que llora amargamente la desaparición de ese "gran demócrata" que fue responsable de lo de Vitoria y fue ministro en tiempos de condenas a muerte y defenestraciones y luego hizo de Galicia Corleone; un país que tiene de ministro de Defensa al presidente de la compañía que nos vende misiles y de Economía a un broker de Lehman Brothers; un país que expedienta al juez que investiga al yerno del rey; un país en que se borran de un plumazo los avances sociales de treinta años...

No. No quiero pasar la vergüenza de declararme español. De esta me hago apátrida

DE FÁBULA

Si viviera Samaniego, sin duda disfrutaría como un enano con la tesitura actual, pues, contrariamente a lo que la gente pueda creer no era un adusto moralista, sino un avezado crítico ilustrado acorde con su época y poseedor de recovecos que una lectura pausada permitiría distinguir para encontrar en ellos su inquina contra el clero y el poder; incluso publicó un libro, editado creo por Akal hace unos treinta años, llamado "El Jardín de Venus", compuesto por fábulas eróticas escritas con un muy pinturero, más bien procaz, espíritu que le valió tener problemas con el Santo Oficio.

Imaginad que don Félix María (así se llamaba) viviese ahora y continuase con su afición a emular a Esopo, a Fedro o a Lafontaine en eso de componer fábulas con todo el animalario, fijándose en los fallos y defectos del siglo. Estaría en su salsa.

Tomemos como hilo argumental de una fábula la reacción del sr. Rajoy ante la Crisis: coloca al frente de la Economía de este sufrido país al sr. de Guindos, un broker (es decir un especulador financiero profesional) cuyo mayor mérito laboral es haber sido el máximo dirigente para Portugal y España de Lehman Brothers, entidad cuya quiebra precipitó la Crisis actual. Por decirlo de otra manera, ya que estamos de fábulas: don Mariano y doña Soraya han introducido a la zorra en el gallinero para que lo cuide, porque saben que es de fiar.

Ahora, si queréis, lo ponéis en verso.  

MALOS TIEMPOS PARA LA LÍRICA (Editorial para DRÍADE 6)

Ya lo dijo el que lo dijo, se aplicó la frase a todo tipo de situaciones relacionadas o no con la cultura del siglo pasado y redundaron en ello mediados los ochenta los de Golpes Bajos: corren malos tiempos para la lírica. Unas veces enunciada por agoreros profesionales, otras por hipocondríacos culturales, otras por diletantes y snobs ansiosos por solemnizar un tibio pesimismo de salón, siempre se ha asociado, traída o no a cuento, a momentos de crisis y carencias. Que ni pintada se nos trae, por tanto, ahora que vivimos la Madre de Todas las Crisis, una crisis que supera las cíclicas predichas por Adam Smith, Ricardo o Karl Marx para convertirse en estructural dejando al descubierto la falsedad del Sistema, la endeblez de los Poderes Públicos, que se han quitado la careta de servidores públicos para mostrarse como servidores de los mercados, y el bache de desigualdad entre la ínfima minoría y la infinita mayoría. Unos malos tiempos estos en que los avances sociales y culturales se ven sustituidos por los drásticos recortes impuestos por los que nunca rebajarán sus beneficios.

En verdad,nunca fueron buenos tiempos para la lírica. La mayoría de los grandes genios del pasado no amasaron fortuna alguna, dejando tal grata labor a los desoficiados herederos de sus derechos y royalties, y, salvo algunos éxitos comerciales, los artistas actuales vivos nunca han estado para lanzar cohetes. Si a ello añadimos la enemiga que determinados políticos tienen al mundo de la cultura, el cocktail está servido: los primeros recortes presupuestarios se harán sobre la Cultura, porque lo consideran un lujo que, como todo lo superfluo, ahora es por fin prescindible, y porque ya era hora de deshacerse de esa pandilla de parásitos críticos y gente de mal vivir que no para de pedir un cambio de orden. Se impone restringir déficit como sea, de forma indiscriminada y sin reparar en consecuencias, aunque no es lo mismo disminuir becas y subvenciones a la creación y a la investigación, cercenando los avances de los últimos decenios, que terminar con las faraónicas imbecilidades que tanto lucran a contratistas y políticos (eso no lo harán) y que han terminado vacías de contenido; por otra parte, se olvida que el mundo de la Cultura funciona en la Economía como sustento de miles de puestos de trabajo en constante peligro y como yacimiento de empleo en los sectores Secundario (i.e. Gráficas) y Terciario (Servicios), pero eso carece de importancia en este contexto globalizado que concede más realidad a un título volátil que a la fuerza real del trabajo o a la tangibilidad de un producto material.

Tal vez no tan malos como estos, pero siempre correrán malos tiempos para la lírica. Como hemos dicho siempre ha sido así y, quizás, ese sea el motor de muchos cambios, porque el hambre agudiza, dicen, el ingenio. La adversidad mueve al rebelde y desenmascara al perezoso y se olisquean vientos nuevos entre tanto pensamiento apolillado. Mientras alguien escriba, pinte, lea, piense, discuta, se indigne o, simplemente, se entretenga leyendo este intento de revista coral, seguirá la lírica gozando de buena salud, por malos que sean los tiempos.

Pongámonos, pues, líricos y a leer se ha dicho.

EL REINO DE LOS PALABROS O EL PATINAJE LINGÜÍSTICO (para Dríade)

Apostrofaba Don Alonso Quijano a Sancho Panza calificando a su escudero como prevaricador de la lengua, y es que éste, a más de tenerla muy suelta, la manejaba con tan poca puntería que cada dicho suyo valía poco más o menos que una patada al idioma, para solaz del lector y padecimiento del sufrido Quijote, impotente ante aquel dechado de burricie. Cada vez que Sancho intentaba hablar de lo que no sabía,incurría en una sarta de despropósitos que sacaban de quicio a su amo. En épocas más recientes, uno de los recursos más utilizados para resaltar su vis cómica por el inefable (también hizo el papel de Sancho en un más que libre “Quijote”) Mario Moreno·”Cantinflas” era el mismo: transmutar las palabras, a sabiendas de que el espectador conocía el estado original de tales vocablos, provocando así cierto paralelismo con Sancho y la sensación de que se expresaba de forma llana y popular con los errores lógicos que se podrían cometer con ciertas terminologías.

El caso es que el patinaje lingüístico es tan viejo como el propio idioma. Baste pasear la vista por un registro civil o parroquial para notar que hablamos y escribimos de oído y somos muy poco aficionados a la lectura: hasta hace relativamente poco el apellido de una familia podía, en dos generaciones, cambiar de grafía según el oído o la buena o mala letra del escribiente de turno. Qué no decir entonces del lenguaje cotidiano, abandonado a su suerte.

Vivimos una era de grandes cambios que debemos asimilar, pero el riesgo de atragantamiento es grande. De una parte las nuevas tecnologías (bienvenidas sean) nos permiten una comunicación y, por tanto, una información más rápida y plural; pero no sustituyen al conocimiento, son sólo una ayuda; tampoco sustituyen al lenguaje,del que necesitan y al que incorporan nuevos conceptos y términos que sin duda lo enriquecen en los casos, pocos, en que éste no tenga recursos para definir tales conceptos (sin necesidad de  practicar el papanatismo imperante del gerundio inglés que nos hace añadir “ing” a todo) haciendo del idioma un ente vivo, pero en ocasiones de difícil digestión por el común de los profanos en la materia de que se trate.

De otra parte, los avances en la información, sin embargo, no se compadecen con los no producidos en la formación, lo cual hace que aquella sea en muchos casos difícilmente asimilable por la inmensa mayoría de los españolitos. Las disciplinas académicas relacionadas con la Lengua están en franca decadencia y poca gente es ya capaz de seguir el rastro etimológico más sencillo de cualquier palabra (latín, árabe o griego son para nosotros entelequias lejanas y no el origen de lo que hablamos). Pero eso no importa !Quién dijo miedo¡ Nos tiramos a la piscina para discutir sobre cuestiones de salud, por ejemplo, sin la más pajolera idea ignorando que, tal vez, con cuatro nociones aprendidas cuando debíamos entenderíamos mejor los términos abstrusos con que el médico nos ha regalado. Sin haber aún superado, por hacer un símil, las primeras lecciones de solfeo nos lanzamos a la sala de conciertos a demostrar nuestro virtuosismo, y el resultado es una sopa de palabros que sólo convence a quien tenga el cerebro tan licuado como nosotros. Las ansias de hacer ver que dominamos cualquier tema nos pueden.... Y nos pierden en la pista de patinaje.

Una de mis ocupaciones, dentro de una larga y variada vida laboral, fue la de telefonista en un gran hospital de Madrid, de cuyo nombre sí me acuerdo con cariño pero no mencionaré. El abanico de sensaciones en tal situación puede llegar a ser infinito, pues la gente vuelca en el teléfono más de lo que se pueda llegar a creer. Habría para escribir un culebrón televisivo al respecto, pero a mí sólo se me ocurrió por aquel entonces ir anotando diligentemente los palabros escuchados -llegué a reunir unos cientos- e intentar explicarme las razones de tal fenómeno. Después he seguido con la extraña afición y de vez en cuando, releyendo, paso ratos divertidos o muerto de vergüenza ajena, según el ánimo, pues, aun habiendo anécdotas de mucha risión, otras sólo provocarían conmiseración.

Llamó una noche un hombre muy nervioso pidiendo le pasáramos con Urgencias de Madres, pues su mujer había ingresado con un embarazo adulterino (por extrauterino); cualquiera hubiera pasado al azarado caballero con trauma para que le rebajasen peso de la cabeza. Otro caso: a media mañana, una señora, muy aseñorada compareció en centralita para que le pusiésemos un “busca” a determinado ginecólogo, pues quería saber el resultado de un disfrute vaginal (frotis vaginal) que le había sido realizado la semana anterior; huelga definir la cara que se le quedó a la compañera y sus dudas sobre la moralidad del galeno en cuestión. Si uno padece algún tipo de dolencia en las vías altas respiratorias, lo normal es que acuda al Otorrino-Laringólogo, Otorrino por abreviar, pero no al Doctor Rino o al Doctor Orl, aunque esto último tal vez esté provocado por el rótulo abreviado de la consulta. Y es que con las especialidades médicas hay una mina: Maxilofacial se puede convertir en Masticofacial, aunque por lo menos esta tiene algo que ver, Máximofacial o Máxiloespacial; Neurocirugía se convierte en Anurocirugía ¿Cirugía de Ranas? ¿le paso a Animalario?; Anatomía Patológica deviene en Autonomía Patológica, Litotricia en Nutotricia, Oncología en Antología o en Arqueología, la planta de Coronarias en Urinarias y así hasta no terminar. Las técnicas no se salvan de la quema. Así una cesárea terminará siendo una necesaria o hasta una autopsia (sic), habrá a quien le practiquen un escarnio o un descarne (scanner) del celebro (cerebro) y la anestesia será Anastasia, poniéndole nombre como quien está ya familiarizado con ella, o atanasia, como si fuera inmortal; o habrá a quien le tengan que poner una cédula o célula (férula) para inmovilizar su brazo roto, no sin antes haberle suministrado una cláusula (cápsula) para el dolor. Y si hablamos de dolor y enfermedades no podemos olvidar uno de los más atroces, que es el que produce el cólico frenético o nefertítico (nefrítico), casi igualado con los padecimientos de calumnia (columna), sobre todo en las verticales (cervicales) y la desastrosis (artrosis), sobre todo si tienes los huesos descalificados o desclasificados (descalcificados). Hay cosas que duelen menos, pero son molestas, como las relacionadas con los ojos, pero esas las solucionas con un delirio (colirio), o como la postdata (próstata), que comienza a dar guerra de mayor, aunque ya no importa, porque a esas edades se es imponente u omnipresente (impotente)y esméril (estéril), se está para pocos trotes y aparecen otros descosidos como las piedras en la versícula (vesícula), que a veces tienen que estripar (extirpar), o la diabetis (diabetes), que provoca a los diuréticos (diabéticos) problemas en la vista como tataratas (cataratas) y en la alimentación, no pudiéndose comer siquiera una buena ceremonia (macedonia) de frutas con almíbar y viéndose obligados a ponerse la diócesis (dosis) diaria de ursulina (insulina) como si fueran drogaditos (drogadictos) de esos que se mueren por ahí de una dobledosis (sobredosis).

No es esta enumeración el resultado del consumo de psicotrópicos, ni una broma de mal gusto del chistosillo pelmazo de guardia; está basada en experiencias reales y sólo expone una mínima porción de lo recolectado en aquel hospital; no es, ni pretende serlo, una recopilación exhaustiva. Desde entonces, sigo anotando, como hacía Correas con los refranes, lo que oigo y lo que mis amigos me refieren. Y sigo preguntándome qué nos mueve a utilizar términos que desconocemos, en vez de expresarnos con lo que tenemos a mano. En el caso de la centralita, algunos daban explicaciones no pedidas por un mero telefonista y, cómo no, patinaban; otros arrastran vicios lingüísticos y malformaciones que se convierten en verdaderos localismos (aquí he llegado a escuchar a una enfermera decir mallugado por magullado) difíciles de erradicar; por otra parte, la casta médica no ha ayudado mucho a fomentar la pureza del lenguaje, comenzando por sus ilegibles garabatos.

Pues ya que en todas partes cuecen habas, en otra ocasión me encargaré de traer palabros relacionados con otros ambientes, como el mundo de la cultura. Mientras tanto, entreténganse escuchando a los enteradillos en las barras de los bares y en los corrillos y a esas señoras que parecen enciclopedias médicas de bolsillo. Seguro que consiguen una lista más nutrida que la mía.

Poco a poco

Tantos meses son muchos, y dan hasta para cambios de gobierno, quebrantos de salud, giros copernicanos en la vida de cada uno, etcétera.
Pero todo termina y el letargo que parecía eterno se ha acabado, o al menos así lo parece. Espero que, poco a poco, mis insensibles dedos (pues esa es una de mis cuitas) vuelvan a teclear como posesos.
Permaneced atentos.
Salud

CRISIS, WHAT CRISIS?

Con EL PAÍS, hoy sale un libro de Keynes. Lástima que haya tardado dos años. Como ZP, que, si lo hubiera leído hace tres años, tal vez no hubiera despedido a lo más inteligente de su equipo. Antes bien, en su continua masturbación mental, nos ha venido a traer a las soluciones de un Nobel espúreo (falsificó estudios sobre el mercado japonés y ello le valió el premio de marras), un tal Milton Friedman que montó la Reaganomic, organizó a los Chicago Boys y fue mentor de gente tan socialmente aceptable como Pinochet. No es una tontería: no estamos en medio de un problema cíclico, como vaticinaban Adam Smith, Ricardo y Don Carlos (Marx). Esto es estructural y vamos equivocación tras otra.

Quien ha provocado esto ha sido ese mercado y ese mercadeo financiero e inmobiliario. Durante mucho tiempo no se ha asociado capital y producción, sino capital y plusvalías resultantes de la no producción, o a ínfimo coste porque siempre ha salido rentable la deslocalización (sueldos, jornadas, componentes de inferior calidad con fecha inexorable de caducidad no declarada...); y si esta comporta a medio plazo posibilidades de fusión, absorción (todo lo que acabe en ón...), además, los que se hayan cargado la empresa se llevarán un plus de ineptitud milmillonario por los servicios prestados al capital financiero en detrimento del capital industrial. Dinero inexistente, por arte de magia, ha generado dinero virtual que los encorbatados han convertido en efectivo a cuenta de nuestras cuentas.

El sector Público, entretanto, agoniza. Tras la prolongada congelación salarial, un ilusorio remonte, y, de repente, ZAS. Curiosamente, mientras el Emperador Obama se pasa a Keynes, potenciando la inversión en el sector público, la derechona europea, y ZP con ellos, parece empeñada en el lema suyo de esta crisis: Más champán para nuestros niños (se aceptan góticas).

MUERTO (de CONTRAÉPICA)

con ocasión de la muerte de Sartre escribí esto.
Va por Labordeta:

"Les choses sont ce qu'elles paraissent.

Et DERRIERE elles... il n'y a rien."

J.P. SARTRE

Entre ser y no ser has aceptado
el requiebre sin fondo de la muerte.

Un vértigo letal se te apodera
y heme aquí voceando tu deceso
con voz de colegial acomplejado
pensando en anatemas:
en tu nombre
excomulgo los dogmas;
en tu ausencia
releo desnudeces y paseos,
destierro actos escritos de un plumazo
y exhalo un cierto hedor a biblioteca,
un no sé qué de autodidacto huérfano.

La vida en son de sinrazón vacía
te ha cerrado la puerta.
Fuera sigue
preciso, matemático, el trasiego
de las cosas.

Detrás de ellas
NO HAY NADA.

VEREMOS UNA TIERRA QUE PONGA LIBERTAD

Hasta siempre, Labordeta. Desde el Festival histórico de los Pueblos Ibéricos (antes te seguía en los cenáculos privados en que los universitarios melenudos coreábamos tus LPs), no me he separado de la suerte de hipnotismo que la sencillez ejerce sobre mí.

Me duele retomar este conducto de comunicación por tu adios. Los que sabemos que no hay nada detrás de las cosas (vid. Sartre) sentimos especialmente este tipo de pérdida. Pero, a la vez, agradecemos a la vida que hayáis existido gente como tú. Que se rían los grajos del Congreso; !a la mierda¡. Ni aunque vivieran cincuenta veces cada uno/a acumularía lo que te llevas.

Hasta siempre, buen viejo errabundo.

QUE LLUEVA, QUE LLUEVA

Que llueva, que llueva
la Virgen de la Cueva.
Los pajaritos cantan
las nubes se levantan
que sí, que no
que caiga un chaparrón
y que no me moje yo.

(Popular)

La canción popular me lleva a querer mojarme, por dentro y por fuera.

Hoy ha llovido tímidamente por aquí, y he visto y he olido mejor. Me he saltado la merecida siesta para pasear mediomojándome.
Sé que, cuando en otros lados se dan por exceso las cosas hidrológicas e incluso de forma trágica (Murcia y País Valenciano), el agua que a otros, que por otra parte siempre la han gestionado bien, les falta. Estos, curiosamente, son tachados de insolidarios.
¿Habremos de renunciar los extremeños (yo no lo soy de nacencia, pero sí de pertenencia) a beber, asearnos y regar para que hagan campos de golf en Murcia porque a alguien se le ocurre regular imbécilmente el Tajo o el Guadiana?
Que les dén. No a los murcianos, sino a los especuladores que nos han enseñado un nuevo Paraíso que sólo era su paraíso fiscal.

NO ESTÁN MUERTOS

El haber tenido el privilegio de trabajar con Pablo Carbonell, Many Moure y Guillermo Piccollini (Sus Excelencias LOS TOREROS MUERTOS), además de Faemino y Cansado o Doña Mercedes Ferrer y de mi hermano Jokin, hace que pocas cosas más le puedan pasar a uno en la vida.
Pues no: resulta que vuelven los TOREROS, aunque no sé en que estado. Al Galileo Galilei.
Os lo contaré.
Lo bueno nunca muere.

DE L'AMOR I DE L'ODI I DE L'AMOR

No em convé agrair-te res.
Mai no he pogut
i tampoc no ho faré ara.

Si de cas,
et faria
un petó petitet
i me'n aniria
sense més protocol.

Duries, pot ser,
tu roba mes neta,
com si estiguessis
presta per a la marxa.

Però, les coses no són aixina.
Baixant d'aquest absurd paradis
vaig adonar-me de que ja no existies
des de feia ja vuit messos.

CENIZAS

Escuchando a Satie, la Gymnopédie y la Gnossienne, vuelvo a la tranquilidad que me ha faltado últimamente; dejo de ser el borrachito que se cae por las esquinas llorando incomprensiones y asumo que tengo veintiún libros al retortero, sin acabar. Los conté ayer. El descanso del piano pausado con tintes de falsa improvisación me recuerda (más bien debiera ser al revés, pues Satie es muy anterior) a Keith Jarret en su concierto de Colonia. La música río,fluyente y a la vez envolvente, me rescata de la turbidez vital en que habito y me devuelve a aguas limpias. Lo que queda de mí se esponja y crece. Y, una vez más, retorno a decir qué bonita es esta mierda de vida.
Curate ut valeatis

RE-DES-ENCUENTRO

Tras la experiencia de estar hospitalizado en el mismo hospital que mi ex, me pregunto: tanto leer, tanto escribir sobre el sarcasmo o el absurdo ¿lo imaginario me ha hecho descuidar lo real, o lo real imaginario, que su vez sería lo escrito sobre lo real (o imaginario)?
Al fin, al cabo, eran enfermedades distintas (lo siento, lo suyo es peor), pero creo que ha sido hasta divertido. Eso de escaparse de la planta, para, ante el desconcierto de todas, visitar al o a la ex para reñir en voz queda, ha tenido su morbo y un qué sé yo de cincuentenarios antagónicos pero juguetones.
Y más de una sonrisa ha habido por aquellos lares ante los dos pijamas reñidos.
Ponte bien, es lo que importa.
Cura ut valeas
Vale

EL DOLOR

Oyendo el Stabat Mater de Pergolesi, que tuve el privilegio de oír allá por 1979 en el teatro que hay en la Plaza dela Paz de Castellón (lo más importante para mí era que en tal plaza residía, o había residido, el Bar Colón, ahora, según la costumbre, un banco o algo así¡). Era en lo más alto,tanto que daban vértigo aquellos bancales de madera , que parecían una escuela calvimista.

He vuelto a llorar.
Siento el dolor, siendo padre, de las madres.

A mis años, y con mi experiencia profesional y personal, de mis compañeras aprendo más que ellas de mí.

Me voy volviendo Mujer, porque conozco su día a día: mientras el OTRO va a mesa puesta, ellas trabajan a tres bandas.

Me vuelvo mujer. Eso sí, sigo siendo profundamente lesbiano.

Salud a tod@s.

PASTORINA, in memoriam

Se nos ha ido Pastorina.
Toda pérdida tiene su importancia, obviamente, pero hay graduaciones. Y en este caso se me han planteado tantas cuestiones que no doy abasto.
¿Cuánto dolor somos capaces de acumular?
¿Por qué el dolor golpea preferentemente a las buenas personas? (Carlos, su padre, ha sido siempre, a más de primo, amigo fiel y confidente, cuasihermano)
Mi llanto me ha impedido salir a la calle. No he podido comunicarme, salvo por SMS con Carlos (no he tenido huevos a conversar con él).
Para tranquilizar a propios y ajenos, visto el ejemplo, comunico que, por el momento y a largo plazo, no está en mi horizonte la autolisis, por más que me la haya planteado. Me guía la Ética de Spinoza, que viene a decir que la pulsión esencial de todo ser vivo es "perseverar en su existencia"-

Sit tibi terra levis, Pastorina
Sit nobis vita levis.Curate ut valeatis.

CUMPLEAÑOS ¿FELIZ?

En realidad,soy un tramposo paradójico. Agnóstico y escéptico total, me recreo en el final del Requiem de Verdi; y sobre todo con la voz canalla de Angela Gheorghiu en el liberame Domine de morte aeternam (grabación de EMY, del 2001, con la Filarmónica de Berlín, Claudio Abbado a la dirección y, ni más ni menos que el mejor coro del mundo, el Orfeón Donostiarra, además de Roberto Alagna,), porque retrata mi resistencia a desaparecer.

Radicalmente Spinoziano, mi única pulsión verdadera es perseverar en mi ser. Pero a cada momento se me va haciendo más difícil.

He perdido, tal vez definitivamente, las fuerzas. Arrastro un cansancio que se me antoja de siglos. Social, familiar, física e intelectualmente he mantenido un ritmo que me pasa factura.

No estoy en situación (salvo el contribuir a que Pakote viniese al mundo) de enorgullecerme de nada. El reconocimiento de de mis cobardías no me exime de mis responsabilidades, por más que las económicas nunca hayan sido mi especialidad. He dilapidado el amor de la persona más generosa del mundo mundial (sirva como declaración en público); he dilapidado sueldos, credibilidad, salud propia y ajena, afectos, etc., etc. …

Tal dilapidación, y tal vez la consciencia de ello, me cansa. Y siento un cansancio infinito. No es una cuestión de culpa (eso se lo dejo a los que crean en el Pecado Original), es una cuestión ética, o sea de decisiones libres, con acierto o error, con condicionantes siempre y determinantes de tu trayectoria, de la que acabas siendo personalmente responsable.

Estoy cansado, infinitamente cansado, de vivir, de bienvivir, de mi trabajo, de la situación, de haberme cogido el Alta Voluntaria, de malvivir, de mi ruina y mi riqueza, de responder a expectativas (siempre se me pedirá que sea ocurrente o saque la enciclopedia que guardo en el coco) y de fallar. Estoy cansado, infinitamente cansado, físicamente y mentalmente, hasta niveles que no os imagináis.

La perseverancia en tu ser, cuando has acumulado tantos errores como yo, es difícil. Si, además, te la planteas a los cincuenta y cuatro recién cumplidos (hoy), tal vez sea inviable o no te apetezca.

Elegid susto (chusto o muelte). Esta Hippobosca equestre (mosca cojonera) necesita, aún, un tiempo, no mucho, para dejar de daros la vara.