Vuelvo, aunque sea sólo a ratos y sin demasiadas ganas, a conectarme. No es que esté, como en otras épocas, en un proceso autodestructivo, sino que la vida me va venciendo. La verdad es que no imaginaba lo que podía acojonar una prevista y fijada visita al urólogo (ya os contaré sin pudor alguno) para que te informe del estado calamitoso -cuasi comatoso- de tus perendengues. Y eso por no hablar de lo que por ahí llaman depresión endógena.
Aún así !qué bonita es esta mierda de vida¡. Oyendo unas sonatas de Mozart o a Mark Knopfler en Sailing to Philadelphia, o leyendo a Juan Ramón ( Y yo me iré, y se quedarán los pájaros cantando ) o a Aleixandre, o a Elliot (April is the cruellest month, breeding lilacs out of the death land ) va uno sacando belleza del dolor, como los hongos de la descomposición. Y se reconstruye uno a retazos, sin saber muy bien qué piezas del puzzle maneja en cada momento. !Cuántas veces me hubiera gustado ser un memo insensible¡ peró, el que no pot esser no pot esser, i, a més, es impossible.
Incluyo en la entrada una foto del que fui. En la siguiente pondré una del que soy. Se os caerán los palos del sombrajo.
Salud.
