MUERTO (de CONTRAÉPICA)

con ocasión de la muerte de Sartre escribí esto.
Va por Labordeta:

"Les choses sont ce qu'elles paraissent.

Et DERRIERE elles... il n'y a rien."

J.P. SARTRE

Entre ser y no ser has aceptado
el requiebre sin fondo de la muerte.

Un vértigo letal se te apodera
y heme aquí voceando tu deceso
con voz de colegial acomplejado
pensando en anatemas:
en tu nombre
excomulgo los dogmas;
en tu ausencia
releo desnudeces y paseos,
destierro actos escritos de un plumazo
y exhalo un cierto hedor a biblioteca,
un no sé qué de autodidacto huérfano.

La vida en son de sinrazón vacía
te ha cerrado la puerta.
Fuera sigue
preciso, matemático, el trasiego
de las cosas.

Detrás de ellas
NO HAY NADA.

VEREMOS UNA TIERRA QUE PONGA LIBERTAD

Hasta siempre, Labordeta. Desde el Festival histórico de los Pueblos Ibéricos (antes te seguía en los cenáculos privados en que los universitarios melenudos coreábamos tus LPs), no me he separado de la suerte de hipnotismo que la sencillez ejerce sobre mí.

Me duele retomar este conducto de comunicación por tu adios. Los que sabemos que no hay nada detrás de las cosas (vid. Sartre) sentimos especialmente este tipo de pérdida. Pero, a la vez, agradecemos a la vida que hayáis existido gente como tú. Que se rían los grajos del Congreso; !a la mierda¡. Ni aunque vivieran cincuenta veces cada uno/a acumularía lo que te llevas.

Hasta siempre, buen viejo errabundo.