CRISIS, WHAT CRISIS?

Con EL PAÍS, hoy sale un libro de Keynes. Lástima que haya tardado dos años. Como ZP, que, si lo hubiera leído hace tres años, tal vez no hubiera despedido a lo más inteligente de su equipo. Antes bien, en su continua masturbación mental, nos ha venido a traer a las soluciones de un Nobel espúreo (falsificó estudios sobre el mercado japonés y ello le valió el premio de marras), un tal Milton Friedman que montó la Reaganomic, organizó a los Chicago Boys y fue mentor de gente tan socialmente aceptable como Pinochet. No es una tontería: no estamos en medio de un problema cíclico, como vaticinaban Adam Smith, Ricardo y Don Carlos (Marx). Esto es estructural y vamos equivocación tras otra.

Quien ha provocado esto ha sido ese mercado y ese mercadeo financiero e inmobiliario. Durante mucho tiempo no se ha asociado capital y producción, sino capital y plusvalías resultantes de la no producción, o a ínfimo coste porque siempre ha salido rentable la deslocalización (sueldos, jornadas, componentes de inferior calidad con fecha inexorable de caducidad no declarada...); y si esta comporta a medio plazo posibilidades de fusión, absorción (todo lo que acabe en ón...), además, los que se hayan cargado la empresa se llevarán un plus de ineptitud milmillonario por los servicios prestados al capital financiero en detrimento del capital industrial. Dinero inexistente, por arte de magia, ha generado dinero virtual que los encorbatados han convertido en efectivo a cuenta de nuestras cuentas.

El sector Público, entretanto, agoniza. Tras la prolongada congelación salarial, un ilusorio remonte, y, de repente, ZAS. Curiosamente, mientras el Emperador Obama se pasa a Keynes, potenciando la inversión en el sector público, la derechona europea, y ZP con ellos, parece empeñada en el lema suyo de esta crisis: Más champán para nuestros niños (se aceptan góticas).

MUERTO (de CONTRAÉPICA)

con ocasión de la muerte de Sartre escribí esto.
Va por Labordeta:

"Les choses sont ce qu'elles paraissent.

Et DERRIERE elles... il n'y a rien."

J.P. SARTRE

Entre ser y no ser has aceptado
el requiebre sin fondo de la muerte.

Un vértigo letal se te apodera
y heme aquí voceando tu deceso
con voz de colegial acomplejado
pensando en anatemas:
en tu nombre
excomulgo los dogmas;
en tu ausencia
releo desnudeces y paseos,
destierro actos escritos de un plumazo
y exhalo un cierto hedor a biblioteca,
un no sé qué de autodidacto huérfano.

La vida en son de sinrazón vacía
te ha cerrado la puerta.
Fuera sigue
preciso, matemático, el trasiego
de las cosas.

Detrás de ellas
NO HAY NADA.

VEREMOS UNA TIERRA QUE PONGA LIBERTAD

Hasta siempre, Labordeta. Desde el Festival histórico de los Pueblos Ibéricos (antes te seguía en los cenáculos privados en que los universitarios melenudos coreábamos tus LPs), no me he separado de la suerte de hipnotismo que la sencillez ejerce sobre mí.

Me duele retomar este conducto de comunicación por tu adios. Los que sabemos que no hay nada detrás de las cosas (vid. Sartre) sentimos especialmente este tipo de pérdida. Pero, a la vez, agradecemos a la vida que hayáis existido gente como tú. Que se rían los grajos del Congreso; !a la mierda¡. Ni aunque vivieran cincuenta veces cada uno/a acumularía lo que te llevas.

Hasta siempre, buen viejo errabundo.